Вот я мудак! Пилот явно выживет и призовет сюда по рации всю американскую армию. Форт-Брэгг и Ко. Надо было дать ему уйти, а теперь упавший вертолет будет радио-маячком.
Но локти кусать недосуг. Я воткнул новый магазин и вновь впрягся в "телегу". Буду идти, пока есть силы и патроны. В плен мне никак нельзя: нос у меня слишком красивый, не хочу его лишиться. Джамбо все очень отчетливо объяснил.
Какое-то время казалось, что я оторвался. Я шпарил по джунглям, не оборачиваясь. Разлапистые ветки хлестали по морде, ползучие побеги норовили схватить за ноги, болотистая почва пыталась засосать и замедлить ход. Но я настырный. Остановить сейчас меня только пуля может. И то в голову.
На работе меня часто называли "отмороженный". За глаза, конечно, но я не обижался. Честно говоря, таким я и был. Меня и взяли в ЧОП на должность старшего группы быстрого реагирования, потому что не прятался за спины других. Район нашего обслуживания проходил в промзоне. Много заброшенных заводиков, переродившихся в склады и шабашные одноразовые предприятия. Мебельщики собирали ширпотреб, автожестянщики людей окучивали, и подобные шарашки процветали. Район криминальный и неблагополучный. Гетто с прилегающими жилыми бараками и унылым, как моя детдомовская жизнь, ландшафтом. Гопота плодилась там, как радиоактивные грибы в Чернобыле. К тому же, любили в этой трущобке селиться бывшие сидельцы, что откидывались из 35-й колонии неподалеку. Жилья у них своего не было, а там комнату чуть ли не за мешок картошки можно было снять.
Вот и подобрался в райончике контингент такой, что даже участковый сюда соваться боялся. Все местные шарашки подключили тревожные кнопки и охранные сигналки нашего "Барса", так как другие ЧОП не горели особым желанием обслуживать эту мерзоту. Днем "геттовцы" бухали технарь, а ночью собирались на дело. Вскрывали склады и СТО-шки. Иногда сработки каждые полчаса были. Выезжали мы на неказистой гранте-оперативке и ловили гадов. Всякого навидались. Напарники на дежурство заступали охотнее, если знали, что Отмороженный сегодня в смене.
Где-то сбоку раздался хруст. Я остановился. Сердце стучало, как кузнечный молот, и норовило выпрыгнуть из груди. Да еще эта адская влажность и жара…
Фух! Хочется сдохнуть, но отступать я так и не научился. Я присел на корточки, схватился за винтовку. Хруст повторился.
Я вглядывался в чащу и водил стволом, выставив его вперед, готовый в любой момент пальнуть по гостям. Но никого не видно. Может зверь какой? Или ветер? Неожиданно кусты раздвинулись и оттуда показалась голова Чунга.
— Тьфу, ты! — сплюнул я, убирая винтовку. — Напугал меня! А если бы пальнул? Где ты лазил, партизан хренов? Я думал ты сбежал.
— Сюрприз готовил, — загадочно проговорил вьетнамец. — На дороге. Американцам понравьиться.
Некогда пухлый рюкзак вьетнамца сейчас заметно похудел. Теперь ясно, где он пропадал. Поди, тропу заминировал, а я его уже в Иуды записал и проклял почти. Молодец, чо.
— Понравьиться, — беззлобно передразнил я и кивнул на волокушу. — Помогай тогда. Тоже нашелся дед Мороз... Впрягайся, раз позади все пучком.
Чунг кивнул, поправил висящие на спине винтовки, и послушно встал рядом со мной. Вдвоем дело пошло веселее. Волокуша бодро шуршала, приминая высокую траву. Но частенько джунгли стискивали тропку до ширины ручейка, и в таких местах мне опять приходилось тянуть в одну каску.
Прошли около часа. Сколько это в километрах — не понял. Передвигаться по джунглям медленно получается и петлять часто приходиться. То болотце впереди нарисуется, то огромная коряга поперек гниет, то еще какая холера, вроде непролазных сплетений колючек и лиан. В общем не прогулка по парку.
— Все… Привал! — скомандовал я после взятия штурмом очередной лужицы.
Такие препятствия особенно выматывали. Глубина небольшая, не выше колена, но грязь присасывает ноги намертво и отпускать не хочет.
Мы аккуратно положили волокушу на землю, а я без сил бухнулся на траву. Чунг был живее меня. Привык по таким “лесопаркам” шнырять. Да и раненного он не долго тащил. Не успел вымотаться.
Впереди маячила еще одна подобная лужица. Широкая, хрен обойдешь. А за ней проглядывалась еще. Черт... Кажется в болота попали. В воздухе появился запах затхлой тины и сероводорода.
— Куда ты нас ведешь, Сусанин? — спросил я Чунга. — Ты точно дорогу знаешь? Воды кругом становится больше.
— Дожди почти неделю идут, — пожал плечами тот. — Тропические, сильные. Теперь все внизу как болото. Сусанин — это кто?
— Да был такой… “заводила”. Отжигал с поляками.
Меня потряхивало, я все никак не мог переварить свой провал в прошлое. Как жить? Точнее как выжить?
— И куда нам теперь? Обратно поворачивать?
— Не знаю, — вьетнамец задумчиво пригладил черные гладкие волосы. — Проверю впереди, ты пока отдыхай.
— Давай, — кивнул я. — Если найдешь вертолет или катер на подушке, тащи их сюда, буду благодарен.
Чунг даже не улыбнулся шутке. Интересно, вьетнамцы вообще понимают русский юмор? Американцы точно не понимают. А этот, вроде, смышленым выглядит. Но похоже, что улыбаться не умеет. Жизнь, наверное, тяжелая была, не научился. Хотя, может, он просто не догоняет — речь у меня ни хрена не литературная.
