Гипнотизер в МВД: игры разума - [3]

Я вывернул влево и мог бы спастись от выезда на встречную полосу, но там на дороге почему-то сидел толстый черный кот. Я снова отчаянно вывернул руль, чтобы не задавить зверя и тут же потерял управление. Машина едва не перевернулась.

Кое-как я сумел ее остановить, хотя для этого пришлось проявить чудеса искусства вождения. В итоге, мой BMW встал поперек дороги. Я отдышался и вдруг услышал сбоку невероятно громкий рев мотора.

Оглянулся через плечо. Прямо на меня по проспекту со страшной скоростью мчался старенький фургон. Он налетел на мою машину и в следующее мгновение все вокруг погрузилось в темноту.

***

Затем сначала я услышал многочисленные голоса.

— Чего это с ним?

— Вот, глядиж, Ероха, дурень, чегож ты натворил! Развеж можно товарыща хипнозера по башке лупцевать?

— Как бы не окочурился!

— Отойдите, ребя, дайте дорогу врачу.

Я ощутил, как осторожные руки ощупали мою голову. Затылок ломило от невыносимой боли. Глаза пока что держал закрытыми. Не хотелось открывать.

— Товарищи, подвиньтесь, пожалуйста, — попросил кто-то. — Вы закрываете свет.

Судя по звуку, это тот, кто осматривал мою голову. И не только осматривал, но и наложил повязку. Ну еще бы, особенно после такого ДТП. Удивительно, что я вообще на куски не развалился.

Это доктор, что ли? Здесь что, собралась толпа? Неужели я выжил после того страшного удара?

Хотя этого не хотелось, но я открыл глаза и осмотрелся. Странно, но вместо широкого проспекта я очутился внутри большого помещения, вроде актового зала. Сцена, занавес, трибуна, ряды кресел до самой дальней стены.

В углу красный советский флаг, гипсовый бюст Ленина, доска почета с фотографиями почетных тружеников. На стенах ретро-плакаты с призывами дружно строить коммунизм.

А вокруг меня толпа людей, сквозь которых я разглядел помещение. И рядом усталый пожилой мужчина со стетоскопом, в халате.

Когда я открыл глаза, люди зашевелились и зашумели:

— О, оклемался, наконец!

— Жив, курилка!

— Слава богу! Ероха, идиж, повинись перед товарыщем хипнозером. Глядишь, не будет на тебя заяву пысать.

И передо мной из толпы вытолкнули здоровенного детину в спецовке и комбинезоне. Верзила стоял с виноватой миной и мял кепку в руках. Доктор оглянулся на него, усмехнулся.

— Действительно, Чернов, ваше счастье, что товарищ иллюзионист отделался пустяковой раной на голове. Немедленно извинитесь перед ним.

Повинуясь, детина, подошел ближе, пробасил:

— Не со зла я, товарищ артист. Вы уж меня того, простите.

Толпа вокруг зашумела, ожидая моего вердикта. Минутку, о чем это они? Что за театр абсурда здесь устроили?

Когда меня успели притащить в эту комнату, оформленную в стиле позднего социализма? Вы что, издеваетесь? Этот здоровяк сидел за рулем того фургона, что ли? Или за рулем автобуса?

Я поднялся, сел на месте, потер дико болящую голову. Попытался сконцентрироваться, хотя череп раскалывался от боли.

Что делать, простить этого простофилю? Все-таки, я остался жив и даже относительно невредим. Ладно, бог с ним, пусть гуляет на все четыре стороны. Не хватало еще на суды отвлекаться.

— А чего же вы бросили бутылку, Чернов? — строго спросил доктор. — Вы понимаете, что могли проломить ему голову?

Детина понуро опустил голову.

— Похмелье меня замучило, товарищ доктор. А тут еще лекция эта. Вот я и не выдержал.

В толпе вокруг весело рассмеялись. Вот только я не мог понять, что происходит. Все это совсем не сходилось с ужасным ДТП на дороге Петербурга.

Такое ощущение, будто меня приняли за другого. А еще, будто я участвую в какой-то театральной постановке. Или в съемках исторического фильма. Ну, не ведут себя так люди, совсем не ведут.

Доктор протянул руку, помог мне подняться. Я оглядел себя и обнаружил, что одет весьма изысканно, в черный костюм с бабочкой, только очень старомодного покроя.

— Как вы себя чувствуете, товарищ Климов? — спросил он, испытующе глядя мне в глаза. — Может, отменим выступление и поедем в больницу? Полежите пару деньков у нас, отдохнете. И я настоятельно рекомендую вам сделать это. Вполне возможно, у вас легкое сотрясение.

Я тоже поглядел на него и понял, что он не лжет. Искренне переживает за мое состояние. Вот только, как он ко мне обратился?

— Как вы меня назвали? — спросил я, потирая лоб. — Климов?

Наверное, у меня от аварии слегка поврежден слух. И я ослышался. Он наверняка сказал Жуков.

— Ну да, — слегка удивленно ответил врач. — Или желаете по имени-отчеству? Могу, конечно, Ян Юрьевич, но вы мне в сыновья годитесь, так что не обессудьте.

Так. Это не театр и не съемки фильма. Может, это новомодная дурацкая программа, где разыгрывают людей?

Но нет, вряд ли они стали устраивать подобное шоу во время ДТП. Это что-то другое. Очень и очень непонятное.

Я огляделся, внимательно сканируя людей и помещение. Обычно, когда было время, я делил комнату на квадраты и осматривал каждый сектор, тренируя наблюдательность. Но сейчас времени мало.

Сразу видно, обстановка непривычная. В стиле ретро, как я уже сказал. Это что, музей такой? Вот только почему люди тоже одеты соответствующе? Одежда прошловекового покроя, да и прически их тех времен.

И еще, почему он называет меня чужим именем? Причем он не врет, нет никаких признаков того, что он меня обманывает. Я решил разобраться в этом спектакле, прежде чем задавать вопросы.