Газета Завтра 317 (52 1999) - [37]

ГДЕ ПОДВИГ — там и триумф героя. Наверное, есть высшая справедливость в том, что национальный гимн как дань победителю звучит только на спортивных соревнованиях. Золотая медаль, пьедестал, поднимающийся флаг, гимн и тысячи людей, вставших, чтобы почтить тебя и твою страну, — спортсмен не может вместить это все, и оттого его сердце льет слезы.

Слезы, пот, стоны, хруст костей, напор мускул, горячее дыхание, вопли радости и бесконечного счастья, — все это делает спорт предельно телесным, плотским, сексуальным, физиологическим. И вместе с тем, столь гармоничные, естественные, отточенные движения спортсмена наполнены высшей эстетикой, красотой работающего на пределе возможностей организма. Не в военных гарнизонах, не в культуристских залах и даже не в дышащих на ладан художественных музеях, а на спортивных аренах только и можно сегодня, в конце второго тысячелетия, увидеть подлинное совершенство человеческого тела. Зрелище это столь прекрасно, что его одного достаточно, чтобы ходить на спорт. Но это лишь один, далеко не самый важный стимул приходящего на стадион болельщика.

В болельщике слиты два начала — зрелище и уподобление. Как зрелище, это насыщение своих глаз красотой и невинностью спорта, уважением к правилам, искренней волей к победе и триумфом человеческого духа. Но спортивное состязание — не выставка и не музей, где можно только созерцать. Суть спортивного боления — самому превратиться в этого спортсмена, дышать его дыханием, ощущать струящийся по жилам пот. В шкуре своего героя испытать все самому — совершить подвиг и победить порядок вещей, или с честью проиграть, потерпеть фиаско, проклиная судьбу. Стать, хоть на время, искренним и честным перед миром и самим собой. Прочувствовать единение с напарником, командой, другими болельщиками, со всей своей страной. Осознать, что здесь и сейчас решается судьба бесконечного поединка с миром. Придя к такому осознанию, болельщик освобождается от пут реальности, попадает в сказку, в честный, нелживый, потусторонний, вечный мир спорта — и так обретает противоядие от смерти.

Борис Олейник “ЕСЛИ В МИРЕ ОСТАЛАСЬ ХОТЬ КАПЛЯ ДОБРА...”

Сперва это было простым совпадением, а ныне становится нашей традицией — на рубеже уходящего и наступающего годов печатать в "Завтра" произведения выдающегося украинского поэта Бориса Ильича Олейника. Так было с его прекрасной поэмой "Трубит Трубеж", так приходили к русским читателям новые циклы его стихов. Поэт все время в работе — и это не только литература. Он народный депутат Украины, глава комитета Верховной Рады по зарубежным делам и связям с СНГ, председатель Украинского фонда культуры, создатель международного Шевченковского праздника. Сегодня наш давний автор и друг, признанный мастер слова, лауреат, академик, политик Борис Олейник снова в гостях у газеты “Завтра”.

ТРУБАЧ СОВЕСТИ

Как весело торгует люд лукавый

Бесценными Святынями войны:

Звездой Героя и Солдатской Славой,

И смертным медальоном старшины.

Вскипает память от стыда и боли...

И в сизой полуночной тишине

С архангельскою вещею трубою

Встает трубач, убитый на войне.

На Главный Сбор из сумрака и тлена

Зовет он братьев, павших от меча.

И над полками слышен гул: "Измена..."

И рвется крик из горла трубача:

"За что ж мы с вами головы сложили?

Ужель за то, чтоб нас в родном краю,

Предавши подло, всех продать решили

Лабазно-инородному ворью?!"

И впрямь, неужто

с прошлым, с честью, с флагом —

В базарную приходят круговерть?

Во все века солдатская присяга

Была одна: "Отчизна — или смерть!"

Но если на святыни ратной славы

Тебе, торгаш, сегодня наплевать —

Потомкам тоже продаешь ты право

Тобою и страною торговать.

И будет день, когда без капли срама,

Поглаживая сыто кошельки,

Бандуру деда, вышиванку мамы

Пойдут распродавать твои сынки!

Уже на булаву глядит орава,

Уж тянут руки к нашему кресту,

А после торганут козацкой славой,

А дальше спустят и саму Державу,

Как ты сейчас — Отцовскую Звезду.

...Но в полночь, на двенадцатом ударе,

Встает трубач, в забвение трубя:

"Коль прошлое ты продал на базаре —

Ты будущее продал и себя!"

БЕЛАРУСИ

Три березы... Четвертая — стала огнем.

О, прости!

Ты прости мою память,

хотя не прощай ее лучше...

Будут весны любимым зеленые письма нести,

Но один адресат никогда уже их не получит.

Стал я сед, словно лось. Стал я бел, будто ядерный дым.

На обугленный мир мои очи дождями упали.

Ты простила б, как мать, эту страшную память, Хатынь,

Но — коль ты сожжена — кто же будет прощать эту память?

Ты прости. Я не смею касаться болезненных ран.

Но когда меня вечер окутает вечным туманом,

О, позволь, Беларусь, перейду я печальный курган

И у тихих березок задумчивым явором стану.

...Хотя б вдалеке.

СЛАВЯНАМ

Словно огненный штык, позабыв милосердье,

Солнце круто врубилось в боснийский гранит.

Причащаются сербы. Прощаются сербы —

От ребенка до старца... А небо гремит.

В черных ризах отцов. В белом инее боли...

Память тяжко идет сквозь огни и мечи,

Через столько столетий на Косово Поле,

Где над сербской печалью рыдают сычи.

Брат мой серб... Ты опять в одиночестве брошен,