Газета Завтра 271 (6 1999) - [24]

М.С. Как я уже отметил, мы исходим из политики мирного сосуществования и взаимного уважения к территориальной целостности государств. Это — основа нашей политики. Россия исходит из тех же принципов по отношению к Ирану. Мы также считаем, что Божественные религии не отрицают друг друга. В нашем государстве живут представители других религиозных течений: армяне, иудаисты, — и вы знаете, что в парламенте Ирана у них есть свои депутаты. Между министерствами юстиции Ирана и России уже подписано соглашение о правовой взаимопомощи нашим гражданам. Да, у нас разные культуры, разные религиозные основы, но мы находим пути соприкосновения.

А.П. Благодарю вас, господин посол, за беседу и надеюсь, что наши встречи будут время от времени повторяться.

Купить блузы Walter Voulaz 3 в Москве.

Владимир Гнеушев “...ПРОСЫПАЮСЬ В ЧУЖОЙ СТРАНЕ”

ПИСЬМО ДРУГУ

В АМЕРИКУ

“Просыпаюсь в чужой стране...”

Наум Коржавин, Бостон

Я проснусь, но глаза не открою.

Пусть протянется в полусне

ощущенье, как жизнь, дорогое,

что живу я в родной стране.

Но уходит минута... другая...

Понимаю, что надо вставать.

И встаю, пробужденье ругая,

не желая его принимать.

Телевизор включу. И в душу

лезет мерзость, тоску неся.

Если песни —

нельзя их слушать,

если речи — понять нельзя.

А недобрые эти присловья

так и кружатся вороньем:

не полюбим —

“займемся любовью”,

не родим, а “детей заведем”.

И заводят. Как кислое тесто.

Сам я видел: в просветах листвы

словно ведьма, плясала невеста

в платье, вскинутом до головы.

И звучит не усмешкой увечной,

а позорной чертой бытия:

“Кто еще

не поспал с подвенечной?”

И жених откликается: “Я!”

Паб, Макдоналдс отныне святы,

риверз-дайджест и авеню.

Боже мой!

От ушей до пяток

я не голый уже, а ню.

На помойках дрожат собаки

от беспомощной, злой тоски

наблюдая, как лезут в баки

молчаливые старики.

И на улицах дело в том же:

под скамейками на траве,

словно оползни, преют бомжи,

чуть почесывая в голове.

Да, живу я как будто дома,

но все явственней

чудится мне:

это я, дорогой мой Нема,

просыпаюсь в чужой стране.

НА РАЗВАЛИНАХ

РОССИИ

Этот дом, назначенный на слом,

где недавно рухнули заборы,

поджигают недруги кругом

и разносят в клочья мародеры.

Да, пора, наверное, признать,

что сыны земли своей родные,

разучившись дело понимать,

плохо мы служили для России.

Оттого и мучимся теперь

у несберегаемого крова,

что на сердце глухо от потерь,

пусто от засилия чужого.

И уже, едва-едва дыша,

все еще владеющая нами,

прячется

и плачется душа,

словно опозоренное знамя.

ПОЛОТЕРЫ

В заначки тискают свои

подачки, взятки и презенты,

вчера — генсека холуи,

сегодня — наши президенты.

И на свои народы злы,

они, спеша умножить сборы,

в чужих приемных трут полы.

Не президенты. Полотеры.

А мы? Забыв, как строить дом,

закуску шевеля на блюде,

ругаем власть да водку пьем.

Когда же мы очнемся, люди?

У ОВРАГА

Памяти Ивана Кашпурова

От былой

бойцовской славы

что в итоге остается?

Августовские отавы,

да журавлик у колодца.

Я — как он.

Судьбе в угоду,

хоть скрипя, но все же бодро,

из глубин прохладных воду

достаю в чужие ведра.

Но зато, кузнечик словно,

жадным недругам на зависть,

только ветру бью поклоны,

только небу улыбаюсь.

Да, вот здесь,

в степи былинной,

у глубокого оврага,

что пылает мокрой глиной,

умерла моя отвага.

Был я жестким и жестоким,

но смиренней стал с годами.

Ухожу от всякой склоки,

не посмею сесть при даме.

Не толкну и не озлоблюсь.

За рублем не поспевая,

пропущу людей в автобус,

сам пешочком пошагаю.

Вы когда-нибудь поймете,

что в житейской

глупой сваре

я, как пуля на излете —

не убью, а лишь ударю.

Чтобы вы,

очнувшись еле,

распознав, что все не так,

ощутили силу в теле

и шагнули за овраг.

В НИЩЕТЕ,

ДОСТУПНОЙ МНЕ...

Став заикой от успехов,

от российских слов и дел,

я во Францию поехал.

А вернее — полетел.

Города, мансарды, бары,

лимузинов яркий лак.

Магазины и базары,

где любой предмет и злак.

Юбки, бантики и броши,

помидоры, сельдерей.

Постаревшие гавроши

у гостиничных дверей.

Рок, симфония и блюзы,

чайки, берег, океан.

И везде, представь,

французы

среди негров и цыган.

Я от этих гугенотов

не привез тебе, жена,

ни помады, ни колготок,

ни бургундского вина.

Ибо милая отчизна,

где по совести я жил,

о валюте с укоризной

изрекла: “Не заслужил...”

Но привез я в тихих звонах,

в нищете, доступной мне,

три стаканчика граненых —

их, как прежде, нет в стране.

С тем подарком сел я в лужу:

ты сказала мне со зла,

что всего ждала от мужа,

а такого не ждала.

Обозвала истуканом

и велела выйти вон...

Выйдя вон еще не пьяным,

я, друзьям моим вдогон,

из французского стакана

пью российский самогон.

ГОРЛИЦА ПЛАЧЕТ...

Горлица плачет:

“Детишки... Детишки...”

Слушаю молча под кроной ветвей,

как непонятной печали излишки

льются из нежного горла у ней.

В мире,

где так неизбежны печали,

где лишь в пустыне

прекрасен рассвет,