Я не встречаю никого по пути, лишь снежные бураны, достигшие наших мест из таинственных русел Городни и Сетуньки заметают императорские розовые сады и плавно подбираются к козырьку подъезда соседнего многоэтажного дома. Я держусь левой стороны улицы; руины монастырской гостиницы брежневской постройки защищают меня от сырого и пронизывающего ветра. Скоро, уже скоро северный склон, скоро моя книжная лавка.
Ветер завывает так, словно пытается играть одновременно на сотне сякухати. Повинуясь его прихотям, достаю флейту и я, но ветер не может играть на ней — ибо есть флейты от земли и есть флейты от неба… обличённый тайным знанием, я беру в руки непокорный инструмент и со священной дрожью пробую воздух.
Сначала гул ветра заглушает мои потуги, но уже через минуту дрожь бамбука наполняет мои пальцы блаженством, ведь не слыша звука, они первыми чувствуют его на ощупь. Через мгновение его слышу и я — низкое тяжёлое атональное гудение, поющее своей шёлковой тяжестью о том, чём не пою я, да и не спою никогда…
«О-о-о-о-о-о-о-о-о-о-о-о-о!», — надрывной болью стонет флейта и вслед за ней стенаю и я, ибо уже никогда не дойти мне до дома и не принять скромные дары, принесённые в Дворец мой земной…
Видимо, мой мобильный телефон звонил довольно долго, и, что характерно, звонили именно мне. Торопливо убрав флейту сякухати в заботливый кейс, я приготовился принимать упрёки за задержки, но вместо этого услышал радостный голос жены: «С Новым Годом! Ты знаешь сколько времени? Я волнуюсь!.. Когда приедешь?…».
Я сказал, что сейчас, и пришёл действительно через несколько минут. Правда, если мои часы так и показывали 20:58, то ходики на кухне упорно обвиняли их во лжи, выдвигая свою торопливую версию — 0:17.
Мы выпили шампанского, и Новый Год действительно нам показался лучше предыдущего. Но это уже, пожалуй, совсем из другого сюжета, а о сюжете года минувшего пусть допоёт до меня маленькая бамбуковая флейта сякухати…
