Фантастика и Детективы, 2014 № 12 (24) - [20]
Поначалу Марисса пыталась убедить себя, что произошедшее с Сайраном и Нихласом — просто случайность, и её сон у хрустального гроба совсем ни при чём. Однако год спустя, когда Ингар подхватил опасную инфлюэнцу, ту самую, от которой некогда умер их отец, и лекари всерьёз опасались за его жизнь, Марисса прибежала к спящему чудовищу и снова провела ночь рядом с хрустальным гробом. И снилось ей, что Ингар жив и здоров, что он улыбается ей и кружит её в танце.
На следующее утро барон пошёл на поправку.
Тогда-то Марисса и поняла тайну спящего чудовища. И донимавшие её прежде вопросы разом перестали её волновать. Кто бы ни было это чудовище, откуда бы ни явилось — это неважно. Главное, что пока оно здесь, пока оно спит и видит свои холодные сны, в их землях будут царить зима, а, значит, процветание и покой.
Лишь бы только не заснул рядом с ним тот, кому будут видеться страшные и жестокие сны…
Изо дня в день, из года в год Марисса преданно навещала поляну с хрустальным гробом, но ночи там больше не проводила. Со всеми неурядицами и досадными неприятностями они справятся и сами, а если за каждой мелочью прибегать к чудовищу, так это всё равно что использовать его. А друзей не используют. Друзей просят о помощи, когда случается по-настоящему серьёзная беда — и тогда друзья помогают.
И потому Марисса просто приходила на белую поляну, присаживалась у хрустального гроба и тихонько разговаривала со своим лучшим другом. Рассказывала ему о горестях и радостях, о серьёзном и о безделице, о важном и о смешном. Рассказывала обо всём.
И радовалась тому, что чудовище продолжало мирно спать и видеть сны о зиме.
Екатерина Терина
Тише, мыши
Кто не мечтал быть котом? Нет, я понимаю, о таком вслух не говорят. В таком не признаются. Мы — мыши. Дети Света. Хранители Договора. И так далее.
Но всё же. Загляни в голову самому святому мышиному старцу, уверен, долго искать не придётся. Её — мечту родиться котом.
Жизнь мыши адский труд, к тому же — труд неблагодарный. Путь мыши полон ловушек, ненависти и презрения. Но свою задачу — хранить Договор — мы выполняем исправно. Хоть и приходится нам несладко.
А кот? В наше время, будем честны, у кота не жизнь, а сметана. Кто видел этот Мрак, кто его щупал? Я — нет. Иной раз выбираюсь, конечно, под ночное небо. Почтить память предков. Сов послушать. И вот что я вам скажу: не страшно. Ни капельки.
Хвостат, хранитель Договора, учит, что если и был когда-то в древности Мрак — тот самый, который Создатель отделил от Света — так нет его давно. Сгинул, растворился и стёрся, оставив вместо себя равнодушную серую ночь. Хвостаст — воплощение мудрости. Такого не слушать — себе дороже.
Но я судить не берусь. Тем более — с моим мышиным зрением.
Зрения моего, впрочем, хватает, чтобы разглядеть счастливую кошачью долю. И нет-нет, да и позавидовать.
Котам хорошо.
Котов люди любят и ценят. Сами, может быть, не знают, за что. Котам ставят памятники, кое-где им, говорят, даже поклоняются. Нет, я поклонов не жду. Честно. Но от благодарности не отказался бы. Короткое же слово, несложное — спасибо. Нет, не дождусь. А дождусь — веника. Мышеловки. Отравленного сыра.
Коты живут в десять раз дольше мышей. Научный факт. Таких как я Рифмоплёт пережил сотни, а то и тысячи.
Но теперь наш кот выбыл из строя, причём самым подлым образом. Не подготовив замены. Вспоминая спокойную жизнь, которую вели мы в лучшие дни, при Рифмоплёте, я задумываюсь: знает ли он, что творят котята, оставшиеся без присмотра? Ведь это, между прочим, его прямая обязанность — вразумить младших товарищей и вбить в них когтистой лапой науку о Договоре.
Беда в том, что Рифмоплёт безумен. Безумен окончательно и бесповоротно. Хвостат-то когда ещё это предсказывал. И вот оно, сбылось.
Безумие — страшная штука, заразная. Взять хотя бы друга моего, Ушаста. Сгинул в считаные часы — в конвульсиях и горячке. Кот, конечно, посильнее будет. Вон уже сколько держится.
Но мне от этого не легче. Потому что сторожить его сегодня — моя очередь.
Серой тенью пристраиваюсь на посту за трубой. Впереди бессонная ночь — серьёзное испытание для мыши. А уж ночь наедине с безумным умирающим котом — что может быть хуже? Разве что — Мрак. Что бы там ни говорили Хвостат и мой собственный опыт, я всё-таки побаиваюсь. Уши трясутся — кому расскажешь, засмеют.
Жить Рифмоплёту осталось недолго. Даже по нашим мышиным меркам. Уже месяц лежит он на крыше почти без движения. Находит в себе силы подняться только дважды в день. Утром Рифмоплёт спускается на чердак, чтобы встретить Хозяйку, которая приносит ему молока. Вечером провожает солнце. Вот как сейчас. Надо признать, его чёрный силуэт, подсвеченный закатными лучами, смотрится величественно и грозно. Может, за это их люди ценят? За величие?
Когда солнце скрывается за лесом, а воздух делается чёрным, Рифмоплёт устало сворачивается клубком. Всё, кажется, спит.
Эх, мне бы его счастье. Впрочем, какое уж тут счастье. Из своего убежища я отлично чувствую запах скорой смерти.
