Если враг на твоей земле - [2]

Пробегая мимо бетонного кольца коллектора, он увидел, как чугунная крышка сдвинулась в сторону, и появившаяся из люка рука поманила за собой. Не раздумывая особо, парень скользнул в колодец.

— Люк! — крикнули снизу.

Пришлось вернуться и задвинуть за собой тяжёлую крышку. Темноту подземелья взорвал луч фонаря, упёршийся ему прямо в лицо.

— Ты кто такой? — спросили из темноты.

— Димка. Дмитрий Протасов.

— И кто ты, Дмитрий Протасов?

— Человек. Простой человек.

— А почему ты, простой человек, убегал от американцев, а они тебя преследовали целым отделением.

— Американцев? Не знаю. Бред настоящий. Я шёл по улице и услышал шум машины. Пошёл навстречу, чтобы спросить, что здесь творится и увидел, что меня хотят расстрелять из крупняка. Ну и чухнул от них.

— Непонятное что-то ты городишь. Кто же в здравом уме вот так к американцам лезет? Ладно, пошли. Пусть с тобой особист поговорит.

Шли подземными ходами минут сорок, когда впереди забрезжил неровный свет, становящийся ярче по мере приближения. Наконец, стены раздвинулись в стороны, а ход преградила баррикада, из-за которой высунулся хмурый небритый тип с М-16 наперевес.

— Ещё раз последний маркер забудешь дёрнуть, пристрелю, и скажу, что так и было.

— Да ладно тебе. Ну, забыл. С кем не бывает.

— С тобой что-то это слишком часто бывает. Кто это с тобой?

— От америкашек убегал. Вот, к особисту веду.

— Ну веди.

Они перелезли через баррикаду, и пошли дальше по ходу, изредка освещаемому горящими факелами. У открытой бронированной двери, оснащённой кремальерой, их уже ждали.

— Заходи и руки подними, — сказали из полумрака тамбура.

Дима шагнул внутрь и выполнил команду. Ловкие руки умело охлопали всю одежду.

— Чисто. Проходи дальше.

Бронированная дверь закрылась и в ту же минуту открылась дверь во внутреннее помещение. По глазам ударил яркий электрический свет. Когда, проморгавшись, парень немного привык к яркому свету, он увидел перед собой рослого короткостриженного мужчину лет сорока в натовском камуфляже с пистолетом в открытой набедренной кобуре.

— Это кого ты опять подобрал, Васёк? — неожиданно глубоким голосом спросил стриженный.

— От америкосов убегал, командир.

— Сколько можно говорить, не подбирай, кого попало. Так и шпионов можно притащить в отряд.

— Да нет, командир. Какой из него шпион? Посмотри, чистенький, в хорошей одежде. Амеры бы шпиона под местное население одели. Не стали бы так палиться.

— Ладно, разберёмся. Ты — со мной, а тебе, Васёк, выговор.

— За что?

— За излишнюю доверчивость.

Командир повернулся и пошёл вперёд, ни капли не сомневаясь, что Дима двинется следом. Ну, деваться некуда. Они прошли по коридору, свернули в одно из ответвлений и попали в небольшую комнатку, в которой сидел за обычным канцелярским столом неприметный остроносый мужичок с цепкими внимательными глазами. Ну, чисто особист. На Кавказе у Димы в дивизии такой же был. Неприметный такой, а попадёшь к нему — всю душу вынет, вывернет и рассмотрит под микроскопом.

— Вот, Григорьевич, работу тебе привёл, — проговорил командир. — Опять Васёк подобрал.

— С такими сердобольными, как наш Васёк, мы конкретно попадём когда-нибудь. Вон, за наши головы уже пятьсот оккупационных баксов дают, — проворчал остроносый.

— Ну, ладно, занимайтесь, — закруглил разговор командир и вышел из комнаты.

— Присаживайся, мил человек, — обратился к Диме особист, — рассказывай.

Ну, Дима и рассказал. Всё рассказал. И про Кавказ, и про ранение, и про гражданскую жизнь, в которой неожиданно ему не оказалось места. И про автобус рассказал, в который сел, задремал и проснулся уже в этих непонятках. Особист слушал внимательно, кивал и поддакивал в нужных местах, потом прошёлся по комнате, задумчиво потирая подбородок и рассматривая вещи, найденные при парне. А вещи интересные. Паспорт гражданина Российской федерации, выданный 20 октября 2002 года, просто физически не мог существовать в природе. Как и купюры Российского федерального казначейства 2002, 2004, 2007 годов выпуска, монеты примерно таких же дат. Пачка сигарет «Кэмел» на первый взгляд вполне обычная, если не читать мелким шрифтом на боковой стороне пачки: «Изготовлено: Россия, Краснодарский край, по лицензии «Филип Моррис» США из табака сорта Вирджиния». Какой ещё Краснодарский край? Какая Россия? Давно уже нет никакой России. Есть Евразийская оккупационная зона. Смущал сотовый телефон «Нокиа», этакая пластмассовая коробочка с маленьким окошком и кнопками. Сотовая связь разрешена только оккупантам. Для остальных обладание таким это верная смерть.

— Ты в своём уме, парень? — наконец спросил он. — Я таких сказок с роду не слышал. Или ты тупой шпион, или просто сумасшедший.

— Не понял.

— А что тут понимать? Какой Кавказ, парень? Кавказ уже десять лет, как зона турецкой оккупации. Было, да. Вспыхнула Чечня в 1994 году. Но в 1996-м Республика Ичхерия отошла от России. Там Масхадов тогда был президентом. А в 2001-м её турки оккупировали. И автобусы по городу уже лет десять не ходят. Мы четырнадцать лет под американцами сидим. С тех времён, как Ельцин под конец своего президентского срока в качестве жеста доброй воли передал контроль над страной представителям НАТО. Ты головой не бился, случайно?