Два урока прозы - [2]

— Саша, начнём с того, что твой этюд нежизненный, — сказала я.

— Почему это? — набычился обиженно Саша.

— Потому что этого щенка на свете не существует. Он придуман тобой, он плод твоего воображения.

— Нет-нет, я его сколько раз видел! — воскликнул Саша. — Он и вправду есть.

— Спорим: нет?

— Есть! У нас в соседнем дворе такой был.

— Таааааак, и кто же назвал белого щенка Блэк?

Саша немного смутился.

— Ну, кличку я ему сам придумал, он был ничей и без имени. А надо же как-то назвать было?

— Ну хорошо, соглашусь, но тут у нас начинается новая проблема: белого щенка будут звать не Блэк, ибо Блэк — это все-таки «чёрный». Согласен?

— Ну да, — недовольно согласился Саша. — Пожалуй, я тут промахнулся.

— Дальше. Ты представляешь: щенок родился в подвале. Мать его умерла. Ему неделя. А щенки становятся самостоятельными только к месяцу.

— А может быть, он раннего развития?

— Но не настолько же!

— А почему? Это домашние долго развиваются, а дворовые — они быстро…

— Ну, Саш, не выпадай из реальности…

Два или три часа, цепляясь к каждому слову, мы обсуждали этот злосчастный этюд. Я припёрла парня к стене и расплющила, не оставив ни одного авторского слова не подчеркнутым карандашом. Вид у Саши был обиженный и несчастный, как у умирающего в луже щенка. К концу урока он уже совсем не сопротивлялся, хотя сначала отстаивал каждую букву. Мы договорились, что через неделю он принесет новый этюд, жизненный, написанный с реально существующего домашнего зверя. А уж если эта зверюжина вдруг окажется дворовой, то пусть будет не белой и пушистой, а серой и грязной, со спутанной шерстью. И мать его пущай не умрет от болезни, которая неизвестно, бывает ли вообще у собак. И не надо придуманной истории насчет стекла и решетки — это дешевая душещипательность, ничем не оправданная. Ведь большая собака сумела забраться в подвал? И про лужу — тьфу! — не надо про лужу. Глупо и пафосно. А про людей — ну вот что ты в людях только плохое увидел? В каждом человеке бывает хорошее. Почему бы тебе было не повернуть так, что именно этот пьяница окажется таким одиноким, что пожалеет этого несчастного щенка и приютит его? Короче, всё-всё переделать! А еще лучше написать заново.

И Саша ушел. Через неделю он принес новый этюд.

«Шарик был маленьким незаметным щенком. Он сидел в углу двора и лизал пораненную лапу. Его грязная комковатая шерсть была белой от природы, но кто это мог увидеть?! Для этого Шарика надо бы было отмыть, но у него не было хозяина. Никогда. Его мать, собака из соседского двора, забежала как-то в подвал, а управдом закрыл дверь на ключ, и она не сумела выбраться. А через неделю у нее родились щенята. Все они были очень слабые, и умерли один за другим. А через месяц, когда Шарик подрос, умерла и его мать, от неизвестной болезни. Остался только Шарик. Он был умным щенком и стал думать, как выбраться. Можно было вылезти только через окно. Но вот беда, оно было застекленное. На счастье Шарика, один хулиган, проходя мимо, ударил по стеклу палкой, оно разбилось. Осколки брызнули во все стороны, один из них ранил щенка. Ему было очень больно. Но зато он сумел выбраться наружу из подвала. Он сидел в углу двора и вылизывал свою окровавленную лапу. Одна маленькая девочка, проходя мимо вместе с мамой, обратила на щенка внимание и назвала Шариком. Так у него и появилось имя. Девочка хотела его погладить, но мама не разрешила и увела ее. Больше никто его не замечал. Только один пьяница, проходя мимо, хотел сначала пнуть, но потом задумался и взял к себе домой. Он был незлой человек, но когда напивался, вел себя очень жестоко — однажды он избил щенка палкой, а потом выкинул его с четвертого этажа. Щенок упал в лужу и сломал лапу, ту самую, что была у него поранена. Он больше не мог встать. Мимо проходила кошка, она хотела вытащить Шарика из лужи, но у нее не хватило сил. А потом пошел сильный дождь. Шарик не мог не только ходить, но даже и ползать, ему было не выбраться из лужи, а она становилась всё глубже и глубже. В конце концов, он захлебнулся и умер. Когда хозяин проспался и вспомнил о нем, было уже поздно.»

Сознаюсь откровенно, больше я Сашу не учила писать прозу. Да и со школьными сочинениями пришлось повозиться. Но, к счастью, со временем он научился избавляться от шаблонного мышления, которое однажды прямо-таки поставило меня в тупик…