Другая жизнь - [25]

— Параллельная жизнь…Это похоже на сказку. Жаль, что так не бывает — любая сказка заканчивается.

Девушка снова расслабилась, откинулась на спинку скамейки и с силой оттолкнулась ногами от земли. Цепи тонко заскрипели, заколыхались цветы от дуновенья ветерка.

— Кто знает! — загадочно отвечает горбоносый, — быть может, для вас сказка и не закончится…

— Это как? О чем вы говорите?

— Вам надо найти вход в этот мир. Одним из таких входом является сон. Когда вы засыпаете, то можете запрограммировать в голове сюжет сна. Но в самом сне вы неустойчивы. Вы можете его забыть частично или полностью, восстановить всего лишь небольшие фрагменты. О моделировании здесь не может быть и речи. Во сне вы не управляете — вы следуете за событиями. Поэтому я говорю о другом входе.

— Каком?

— Этот вход здесь, — охранник повел рукой вокруг, — вам надо его отыскать.

— Так помогите мне! — просит девушка, впрочем, без особого желания.

Все, о чем с загадочным видом говорил ей Горбоносый, кажется Вере откровенной бредятиной. Другой мир, сказка наяву, уход в параллельные миры… О чем он говорит? Это же чушь! Лабиринт Фавна ей был не нужен, потому что жизнь, за исключением отдельных моментов, её не пугала. Она ведь случайно оказалась здесь, по чьей-то дурацкой воле.

— Я не могу вам помочь, — меж тем продолжил охранник — потому как сам не знаю где искать этот вход. Впрочем, у вас есть время.

Он смотрит на часы.

— У вас есть полчаса для поиска, потом я вынужден вас забрать.

— Хм! — Вера, повела плечом, не переставая раскачиваться, — если вы не знаете, то и я не найду. Не будем терять время, пойдемте!

Она решительно поднялась, правда, чуть не упав, от удара скамейки по ногам — не рассчитала свой рывок вперед и чуть не поплатилась за это — но горбоносый не засмеялся. Он отчего-то печально смотрел на неё, и от этого взгляда Вере стало не по себе, словно её жалели, как жалеют умственно отсталых людей, каких-нибудь олигофренов или имбецилов.

— Чего вы уставились? — грубо спрашивает она, не считая нужным прятать свое недовольство.

— Вы теряете свой шанс, — мягко сообщает он, не обращая внимания на грубость, — попробуйте, вы ничего не теряете.

— Да чего пробовать-то, вы же не говорите.

— Осмотритесь вокруг. Мне не дано видеть того, что можете увидеть вы.

Горбоносый отступает назад, к входу в лабиринт. Небольшая полянка, где стояла качающаяся скамейка, было пустой за исключением окружавших её садовых цветов, яркими вкраплениями оживлявших зелень. На полянке ничего не было, здесь не могло быть никакого входа ни туда, ни обратно.

«Да ладно! — возмущенно думает Вера про себя, — какого черта я развесила уши, и слушаю этого чудика? Мне же надо бежать их здания, как я могла забыть?»

Она хотела идти, решительно отодвинув рукой в сторону стража лабиринта, но что-то заставило её пройти вокруг дачной качели, безжизненно и одиноко замершей на своих цепях. Эта деревянная качелька никуда не могла уйти отсюда, намертво прикованная к опорам, в отличие от неё, Веры, полностью свободной в своих желаниях.

Медленно двигаясь и с напряжением глядя вниз, Вера вскоре оказалась позади качелей.

«Ну вот, как я и думала, ничего нет!» — решает она и уже собирается повернуться к Горбоносому, съязвить на его счет и насчет его историй о сказках, но в траве обнаружился некий небольшой камень.

Он был серым и плоским, несколько потертым, и Вере показалось, что камень был потерт другими ногами, людей, бывших здесь прежде. Она подошла, встала на него. Вдруг лицо Горбоносого поплыло, сделалось нечетким и зыбким.

Вера пьяно улыбнулась, не понимая, откуда в её крови взялся алкоголь — деревья, лианы джунглей, цветы, скамейка — все внезапно стало белесым, исчезающим в плотном тумане, как будто художник-абстракционист, которому надоела собственная мазня, взял ведро с белой краской и принялся заливать неудачную картину.

«А как же Ира, Алексей?» — мелькает в её мозгу запоздалое сожаление и всё, больше ничего.

Глава 12

Город, улицы, дома. Нет, не так. Большой, огромный город, мегаполис, в котором легко затеряться. Прямые, длинные, просторные улицы, кипящие жизнью. Высокие дома, небоскребы, сверкающие в ночных сумерках искрами огоньков на которые приятно смотреть вечером из окон высотного ресторана, на каком-нибудь тридцатом этаже, сидя с бокалом вина в руке. Тихо, хорошо, уютно. Играет негромко музыка, неслышно летают между столиков официанты.

Это её город и она это понимает. У неё есть все, что пожелает душа — работа, квартира, друзья. Впрочем, она не ограничивает себя только работой, у неё есть увлечения. В прекрасные солнечные дни она берет краски, холст и едет на машине на природу, рисовать картины уходящей жизни — далекие холмы, раскидистые деревья, вершины гор в лучах закатного солнца. Ей хочется поехать на море, нарисовать волны, скалы, корабли. Да, непременно корабли с огромными белоснежными парусами. Правда, пока ей было не до того — хватало сюжетов для картин и рядом, поблизости от её города. Но она непременно поедет на море. Непременно!

Итак, чем же она занимается, что делает?

Ей хотелось делать что-нибудь полезное людям, нужное, как делает у Чернышевского Вера Павловна, её тёзка. Но Вера не превратила себя во владелицу швейной мастерской или директора, или коллективного совладельца. Она… Она руководит дизайнерским центром, который состоит из одного человека — её самой. Ей не хочется, чтобы на неё кто-то работал и отношения хозяина — наёмного работника не для неё.