Диггеры большого города - [17]

Вот и проходная. Рядом на стене в рамочке объявления: "Требуются… требуются…" Стоп. Кто же там требуется? Сантехники, грузчики, мойщики посуды…, вот это интересно… на временную работу принимаются строители. Я стучу в двери. Гремят запоры и появляется старичок охранник в старой фуражке.

— Чего тебе?

— Я бы хотел устроится на работу…

— Приходи завтра с утра. Не видишь, рабочий день давно закончен. Никого нет.

— А не подскажете, я строитель, зачем у вас строители то…, никак здания новые строить будете…

— Зачем, зачем…, - ворчит старик, — подземелья у нас новые открыли, будем расширятся под склады, полы надо бетонировать.

— Спасибо, большое… Значит отдел кадров работает завтра.

Антонина Петровна уже глядит на меня с тоской.

— Коля, что ты еще придумал?

— Мне нужно на месяц уйти в отпуск. Вот заявление.

— Так… А теперь рассказывай. Зачем тебе отпуск?

— Антонина Петровна, там намечается один необычный раскоп… Мне за месяц нужно его взять.

— Как маленький. Опять за свое. Коля, ты уже не мальчик, тебе уже больше тридцати, не пора ли взяться за ум…

— Последний раз, Антонина Петровна. Вот сползаю туда и все, завязываю.

— Да уж, так я тебе поверила. Ладно, иди в отпуск.

Бригадиром у меня огромный татарин, очень рассудительный и спокойный человек.

— Значит так. Зови меня Гришей. Твоя задача, делать опалубки, загружать бетономешалку и подвозить мне раствор для выравнивания. Понял?

— Понял.

— Добро, а сейчас перекурим и начнем.

Мы находимся в том самом подвале, где мы с Валей обнаружили хранилище ядер и пороха. Теперь все здесь изменилось. То отверстие, через которое мы проникли сюда первый раз, заложили кирпичом и залили бетоном. Электрики провели проводку, наставили плафонов и можно разглядеть любую трещинку на стенах.

— Гриша, кирпич то здесь странный.

— Старинная кладка, добротно сделано.

— Здесь тоже будут хранить вино?

— Наверно будут.

Бригадир сидит на досках и наслаждением дымит вонючим табаком. Наконец обряд курения окончен и он поднимается.

— Ну все, отдохнули, теперь пошли заниматься трудом.

У входа в хранилище стоит небольшая бетономешалка, недалеко гора песка, сами мешки с цементом аккуратно разложены вдоль стенок тоннеля. Гриша включает бетономешалку и протягивает мне лопату.

— Пошел…

Я еще не имел никакого варианта, как взломать замурованную дверь в хранилище вин. И с отчаянием искал, хоть что-нибудь, чтобы это сделать.

— Эй, идиот, — раздался крик сзади.

Я оглянулся. Молодой парень на погрузчике, груженом ящиками с вином, тихонько подкатил сзади меня.

— Ты это ко мне?

— К тебе, конечно. Чего поперек дороги встал? Дай проехать.

Глядя на его погрузчик, мне вдруг пришла идея, я не стал ругаться, а отошел в сторону. Машина въехала в хранилище и поползла по тоннелю вниз.

— Эй, Колька, пойдем в обед, тяпнем по рюмашечке? — предлагает мне Володя.

Я только что вылез из подземелья наружу и грелся на солнышке. Мой бригадир завяз в подвалах, выравнивая полы и выгнал от туда, чтобы не путался под ногами.

— Не могу, бригадир морду набьет.

— Гришка то? Ха… Да мы его рожу вдвоем распишем. Сволочь он, чувак недогретый.

Володя бригадира почему то не любит.

— Ладно ругаться то. Не придется мне с тобой сегодня выпить.

— Ну и зря. Мне больше достанется.

— Ты сейчас в хранилище ползешь?

— Да… Разгружусь и на сегодня хватит…

— Возьми меня с собой.

— Поехали, только чур, бутылки от туда не бери, если стерва Клавочка не досчитается хоть одной, с моей зарплаты все высчитает.

Клавочка учетчица. Утром вскрывает хранилище, пересчитывает бутылки, а вечером опять занимается пересчетом и закрывает ворота. Женщина она принципиальная и из-за пропажи хоть одной бутылки устроит трезвон на весь заводик.

Я забираюсь к Володьке в кабину и мы двинулись в освещенный тоннель. Вот и знакомые стеллажи с опрокинутыми бутылками. Володя осторожно ведет погрузчик в проходе и около полупустого стеллажа останавливается.

— Вот сюда скинем, — говорит мне.

Я соскакиваю с машины и с любопытством оглядываюсь. Погрузчик ловко разворачивается и стальной гребенкой упирается в стеллаж, после чего Володя глушит мотор и тоже спрыгивает на пол.

— Вишь как, — продолжает рассуждать он, — мне надо самому разобрать ящик, поставить бутылки в ячейки. На других складах проще, задвинул ящик и все, а здесь разбирай…

— За что же такой почет?

— Так мы же не простое предприятие. Здесь готовят и хранят запасы вин для самого Кремля, правительства и прочих высших чиновников. Так что поэтому такой учет. Вон, видишь стеллажи, эти вина лежат более пятидесяти лет, вон те, более двадцати…

— Здорово.

Володя начинает разбирать ящики, складывая бутылки в ячейки, а я вспоминаю, где же стена с закладкой.

— Володя я посмотрю немножко.

— Валяй, только осторожно.

По проходам пробираюсь к стенкам и… вот она. Стеллаж закрывает половину кладки. Бутылки на нем в пыли, застыли рядами, горлышками вниз. Да, здесь придется потрудится.

Возвращаюсь к погрузчику, Володя не замечает меня, трудится, раскладывая бутылки. Осторожно крадусь со стороны двигателя, вот и кабинка, я пробираюсь в нее и под рулем нахожу пучок проводов. Хватаю синюю жилу и с силой дергаю, обрывок в руке. Заворачиваю остатки в общий жгут. Также тихо выползаю обратно на бетонный пол и выхожу к шоферу.