Детективное агентство «Лом» - [73]

Вечер неумолимо приближается. Все! Это конец! Меня закидают тухлыми пищевыми продуктами!

Какие-то старые перечницы на подходах к залу стоят с плакатами: «Нет – порнографии!». Во дают! Такая наглость меня вдохновляет на подвиги. Я подхожу к самой активной старушенции:

– А вы уже сумели посмотреть спектакль до премьеры?..

– Я не смотрю порнографию! – гордо парирует бабушка в шляпке а-ля Жаклин Кеннеди образца ранних шестидесятых.

– А откуда вы знаете, что это порно?.. – не унимаюсь я.

– Если на сцене голые мужики – это порно!..

– А вы «Давида» Микеланджело видели?

– Давид Микеланджело? Это кто? Очередной мафиозный король?..

Да, с этой все ясно…

– Мистер, – подходит ко мне бравый полицейский, – вы нарушаете закон…

– ?..

– Они проводят вполне законный пикет…

– А я вполне законный режиссер этого безобразия. И что? Должен спокойно смотреть на их выходки?..

Он пожимает плечами.

– Закон одинаков для всех…

Вот она – пресловутая американская демократия в действии, которой нас так пугали коммунисты!

– А вы тоже считаете, что это безобразие? – не унимаюсь я, и начинаю приставать уже к полицейскому.

Тот явно смущается.

– Не знаю, я вообще-то плохо разбираюсь в искусстве.

– Ну, так посмотрите шоу, а потом говорите!

Опять смущаясь, он говорит:

– Но это слишком дорогое удовольствие…

Мне почему-то становится стыдно за свою агрессию, и вообще, за безобразное поведение, начиная с самого утра. Я достаю из кармана пригласительный.

– Вот, это билет на две персоны. Посмотрите сегодня, или в любой день, когда будет удобно. А потом обязательно скажете мне свое мнение. Всегда важно знать, что думает зритель!

И улыбнувшись всеми оставшимися зубами, я, наконец, возвращаюсь к Вове, который делает мне страшные глаза.

– Еще не хватало, чтобы тебя перед премьерой арестовали!

– Что ты, мы просто мило побеседовали…

Вова тяжело вздыхает – что с больного взять?..

Все. Последний звонок. Гаснет свет. Поехали…

– С богом, – тихо говорю я, стоя за кулисами. Так всегда говорила моя бабуся-атеистка перед выходом на сцену.

Кажется, я замечаю все недостатки. Нет, это определенно провал…

И вдруг… Точно не галлюцинация. Аплодисменты. Бурные. Зрители встают! Я кидаюсь на шею к Луи:

– Мы победили!

Он смущенно смотрит на меня:

– Это ты победил!

– Ага. Без тебя ничего бы не вышло!

– А без нас? – хором орут Грегори и Вова.

– Ну, без вас – само собой.

Суматоха за кулисами. Так и есть: Ахмед со свитой…

Он, улыбаясь, обнимает меня:

– Молодец! Я всегда в тебя верил!

И добавляет, шепотом, по-русски:

– Так их всех, мать дери!

Громко смеясь, мы обнимемся.

Антракт закончился. Я немного успокоился. Но еще все может быть.

И вот – финал. Снова аплодисменты. Снова бурные. Нет, это определенно не провал.

– Мистер Алекс? – подходит ко мне охранник. – Вас спрашивают…

– Позже, – отмахиваюсь я.

– Но говорят, очень срочно. От Эжена…

Это имя действует как динамит. Я срываюсь с места.

– Кто от Эжена? – ору у дверей.

Тишина. Последнее, что я запомнил.

Голова страшно болит. Где-то монотонно капает вода. Я медленно открываю глаза. Темно. Похоже на подвал. Где я?..

С трудом что-то начинаю вспоминать. Премьера. Меня куда-то зовут. Эжен. Ну да, говорят, что от Эжена… Вот и попался! Меня что, похитили?

Пытаюсь пошевелиться. Так, руки связаны. Ноги, вроде, нет. Пытаюсь встать. Голова упирается в сырой потолок. Воняет плесенью. Какие-то трубы. Точно – подвал…

 И вдруг – свет. Видимо, дверь открыли. Ну, да. В нее просовывается заросший бородой до глаз тип с автоматом. Он молча начинает подталкивать меня к лестнице.

– Пошел… – огрызаюсь я.

Заросший хрен что-то лопочет на непонятном языке.

Я попадаю в комнату. Несколько еще таких же типов. Бородатые. С автоматами. Один сует мне в руки какую-то бумажку.

– Читай…

На штативе – камера.

– Да пошел ты…

Он непонимающе смотрит. Перевожу. Он угрожающе тыкает в меня автоматом.

– Ну, убей. Тогда ни хрена не получишь. Тебе же выкуп нужен?..

Они о чем-то переговариваются. И что за язык?.. Не похож ни на один мне известный.

Меня снова загоняют в подвал. Вот суки!

С моей-то деятельной натурой – и просто сидеть? Ни фига. Я ползаю по подвалу. Ищу чего-нибудь, что может помочь отсюда выйти. Сплошной бетон. Потолок, пол, стены. Ага, вот и трубы. А вот – и подходящая железяка. С остервенением начинаю перепиливать веревку. Хорошо, что у них не было наручников… Вот уроды! С премьеры умыкнуть! Как там Вова? Волнуется, небось… Да, знать бы еще, где я…

Еще усилие – все… Руки свободны. Кайф! Размять бы их теперь – затекли и болят. Руки-то свободны, а вот сам я – нет…

Дверь загрохотала. Я принял исходную позу – как будто сижу со связанными руками. Сейчас – или будет поздно…

Бородатый тип вваливается и говорит с жутким акцентом:

– Пошли…

Я типа в отрубе. Он снова говорит, уже громче. Я не реагирую. Он подходит ближе. Тыкает в меня автоматом. Интересно, на предохранителе стоит?.. Я хватаю автомат и с силой тяну на себя. Тип получает коленом в свою противную рожу, от всей моей возмущенной души. Он, тихо охнув, падает. И что теперь?.. Там же ждут! Сейчас еще кто-нибудь придет. Быстро стаскиваю с бородача его зачуханый камуфляж. Натягиваю, и с автоматом наперевес выхожу в дверь. А дальше?.. Где-то же есть дверь на улицу! Если здесь лестница, то, наверное, должен быть и пожарный выход? Вот какая-то дверь с надписью EXIT. Заперта. Эх, была – не была! Со всего маху, вспоминая Вову, бью прикладом в замок. Действует. Грохот страшный. Я выскакиваю в дверь. Двор. Сзади слышатся крики и автоматные очереди. Забор. Старость – не радость… Вот и улица. Надеюсь, что это все еще Нью-Йорк. Знать бы только – какой район. Бегу куда-то. Судя по заброшенным домам и кучам мусора – похоже на Гарлем. Интересно, телефоны у них здесь есть?..