День Литературы, 2009 № 07 (155) - [10]

НА СМЕРТЬ ИГОРЯ БЛУДИЛИНА-АВЕРЬЯНА

Лежишь в темноте деревенской

И слушаешь звуки в ночи:

Какою-то тайной вселенской

Земля под тобою молчит!

И клонятся вдумчиво ветки,

И тихо вздыхает постель,

И где-то совсем уже редкий

Тревожит поля коростель.

Исчезла в тумане округа,

И все мы теперь – корабли.

Пройдём и не видим друг друга

В виду уже близкой земли.

И друг, обретающий сушу,

Сквозь тьму, сквозь туман,

забытьё...

Что взял он с собой?

Только душу.

Бесценную... Только её.

Алексей ШОРОХОВ

СОБОЛЕЗНОВАНИЯ

Правление Союза писателей России, редакция газеты “День литературы” выражают соболезнование статс-секретарю Правления Ларисе Георгиевне Барановой-Гонченко в связи со смертью матери Лидии Александровны Барановой.

Материалы полосы подготовил Леонид Кутырёв-Трапезников

Николай ЗИНОВЬЕВ В ПРЕДЕЛАХ МИЛОСЕРДИЯ

***

Спасти Россию очень просто:

Всем надо с душ содрать коросту

Неверья, страха бремена

На все отбросить времена,

И всё. Россия спасена.

***

"Мысль изречённая есть ложь".

Ф.И. Тютчев.

Ну вот и право крепостное

Вернулось, будто из похода.

И лишь название иное

Ему придумали: свобода.

Людская жизнь – предмет продажи,

Хозяин – барин, как всегда,

Только лютее ещё даже,

Чем был он в прежние года.

А на суку сидит ворона,

И клюв, как ножницы, её.

Отрежь, ворона, время оно,

Пусть оно канет в забытьё.

А нас ждут в Царствии Небесном,

Не всех, конечно, но а всё ж

Не всем же светит ада бездна.

Всё изречённое – не ложь.

***

Иные баре, не иные

Их взгляды: те же, свысока

На тех, кто собственно Россия

Была и есть во все века.

Ещё икнётся вам, все воры,

Считать народ за дурака.

Ну а пока борзые своры

Летят, топча Руси просторы,

Травя, как прежде, русака.

АКСИОМА

Порой я клял социализм,

Был он безбожием мне тошен,

Но капитализм – каннибализм

Быть на земле вообще не должен.

Я вижу ясно: как в аду,

Он сам себя за глотку гложет.

Чёрт обещал за это мзду,

Но он соврал. Он это может.

***

Когда детям, что было, отдам,

Ветер вечности в уши засвищет,

По святым я отправлюсь местам –

По заброшенным сельским кладбищам.

Там, где корни берёз проросли

Сквозь глазницы и клетки грудные

Тех, кто воз государства везли.

Я один помяну вас, родные...

ХРАМ НА НЕБЕ

Облака на небосводе,

Что за чудо этот храм!

Гимн единственной свободе,

Душам страждущим бальзам.

До прекрасного охотник,

Сам прекрасен и силён,

Этот храм построил Плотник

Всех народов и времён.

***

У народа быт несносен,

Слёз и бед невпроворот,

Но народ мой богоносен,

Потому, что мой народ.

"Всяк кулик своё болото..."

Глупо. Я ведь не кулик.

А народ и впрямь велик,

Даже спорить неохота.

НА ДРУЖЕСКОЙ ПИРУШКЕ

Собрал нехитрую закуску:

Селёдку, кислую капустку.

И пир пошёл, хоть не горой,

Но каждый был на Итерой.

Какие светлые умы!

И несмотря на то, что пьяны.

А Чарльз Дарвин врал, что мы

Произошли от обезьяны.

***

Повсюду ложь, повсюду ложь!

С экранов, со страниц газет.

Я ей кричу: "Меня не трожь!"

Она мне вкрадчиво: "Э, нет.

Ведь ты поэт, ты мне и нужен,

Ты правду пишешь, говорят,

Ты не готов мне стать ли мужем?"

Я стал креститься: свят, свят. Свят!

***

Бессонница, бессонница,

Стол кренится, шкаф клонится,

И кривится окно.

И слышен голос кочета,

И спать поэту хочется,

Как всем ночами, но...

И этому вот "но"

Стихом стать суждено.

ЕЩЁ РАЗ О БЛУДНОМ СЫНЕ

Блудный сын домой вернулся,

Крикнул в дверь: "Отец и мать!"

Только пыли вихрь взметнулся.

Как же это понимать?

Из дверей священник вышел

В облаченьи, как лунь, бел,

И сказал ему: "Потише,

Я их только что отпел".

Блудный сын на землю рухнул

И лежал так целый день.

Ночью филин громко ухнул,

Тело мёртвое задев.

Всех троих похоронили

За оградкою одной.

И летал ночами филин

У могилок, как родной.

СЛУЧАЙ НА ВОКЗАЛЕ

Он влепил мне по левой щеке,

Но я вспомнил: "Другую подставь".

И подставил, но с дрожью в руке

Он меня не ударил, представь!

"Ты прости меня, брат", – произнёс,

И в толпе растворившись, исчез.

Это видел, конечно, Христос,

И Он снова как будто воскрес...

***

Та же лодка на мели.

Та же, да не та.

Чувство скорби усмири,

Русский сирота.

Над кладбищем солнца свет,

Хриплый крик ворон.