День Литературы, 2007 № 02 (126) - [22]

о каменья скрежещет лопата.

Я в судьбе никого не сужу!

Если взгляд и струится слезами,

это – я с того света гляжу

на людей голубыми глазами.

Как поэт – Владимир Миронов во многом типичный представитель послевоенного поколения, для которого характерны обострённая совестливость, жёсткость, резкость жеста, пронзительная нежность, надломленность и ранняя усталость, надежда только на собственные силы, максимализм в отношении к друзьям и любимым, благодарное чувство к старшим, к тем, кто пережил войну и социальные потрясения минувшего века… И ещё – тоска по культуре, по умным книгам, по умным людям. Поэтому так трудно, так по-шукшински надрывно, торопливо, бессистемно и жадно занимались они самообразованием, пытались понять свою историю, свою многострадальную страну, терзали себя безуспешным самоусовершенствованием… Всё это есть в биографии Владимира Миронова, всё это честно отражено в его поэзии. Может, ещё и потому чтение его стихов захватывает своим покаянно-исповедальным внутренним сюжетом, чаще всего – в силу биографии и характера – сюжетом острым.

Лирика Миронова драматична, глубоко личные переживания поэта открывают перед ним истину, что боль мира, боль окружающей нас природы проходит только через любящее, милосердное сердце:

Уже глухари набивают зобы

пьянящими листьями мёрзлой осины

и, пьяные, рухнув на землю с вершины,

становятся лёгкой добычей судьбы…

Звенит в рикошете шальная картечь,

сшибая с подсада багрец с позолотой…

Но я распрощался с весёлой охотой –

мне шалых, отчаянных птиц не стеречь!

И самое ценное в этом поколении, самая важная на шкале его ценностей мера отношения к миру – выражены в этих строках поэта:

С колыбельным сном

мне сказки сказаны,

с молоком грудным

мной песни впитаны,

но за чёрный хлеб,

что больше истины,

я прольюсь слезою

благодарственной…

Не всегда удаётся ему хаос превратить в гармонию, читатель порою слышит, как в шестерёнках его поэзии скрипит песок быта, того житейского сора, за которым не видно света бытия. Но читать даже такие стихи интересно, потому что почти физически чувствуешь в них муки преодоления поэтом хаоса жизни, забытовлённой повседневности:

Чёрный ворон на белом снегу,

чёрный лес под блистательным небом

да село – на другом берегу,

за версту, утопает под снегом…

Что бы там ни было, но рядом с "черным вороном" – всегда есть "белый снег", над "черным лесом" – "блистательное небо", а где-то рядом, пусть даже "на другом берегу", есть родовое тепло родного села, пусть и заметённого позёмкой…

Читая Владимира Миронова, странно сознавать, что Россия так мало знает сегодня самобытных своих поэтов. Но это, как говорится, привычное дело в наших палестинах. Одного, глядишь, прославят и убьют, другого не заметят, пока он жив, а потом спохватятся, да поздно. Но, слава Богу, не в характере русского поэта таить обиду. И если вырвется у него наболевшее да накипевшее слово, то затем лишь, чтобы охолонуло сердце, передохнув для новой боли и новой любви:

И боль с тоской непостижимой

ударит в сердце свысока,

что мы для родины любимой –

как два пустые колоска…

Ей было – вспомни! – не зазорно

нас гнуть, погибельно трясти…

Но, ветром выбитые, зёрна

сумели в камне прорасти.

P.S. К сожалению, эта статья оказалась пророческой. Вскоре поэта не стало...

Антон Железный ВЕЧНОЕ СОЛНЦЕ

***

Порою во сне вижу я виноградные грозды,

И знойные девы там кружатся в танце безмрачном,

Рука ювелира на бархат просыпала звёзды,

Они, как каменья, повисшие в небе прозрачном.

А сверху созвездья, как будто пещерные друзы,

Летят в опрокинутом море случайным узором,

И я, как Персей, раскрывающий тайну Медузы,

Боюсь разглядеть, что таилось за каменным взором.

Мне снится кустарник, высокие стены оплётший,

И золото кос обитающей здесь Рапунцели,

Как гулкие звуки, срываясь с заброшенных лоджий,

Смолкают, едва не достигнув неведомой цели.

Мне снится таинственный лес – неподкупная стража,

Где чей-то невидимый палец танцует над спуском,

Мне снятся донжоны и профиль готических башен,

Что медленно тает на жарком песке андалузском.

Мне снится заманчивый вкус приворотного зелья,

И как загораются звёзды холодным неоном,

Как грохот прибоя колышет подводную зелень,

Которая тихо смыкается над галеоном.

Я слышу во сне колыбельные будто напевы,

Забытые мной по каким-то неясным законам,

Мне снятся слова, что поёт обречённая дева,

И сумрак от крыльев зависшего в небе дракона.

И воин мне снится в горячке проигранной битвы,

Дарящий сопернику смерть в кровожадном веселье,

И свет от лампады и тихие чьи-то молитвы,

Звучащие ночью глубокой в монашеской келье.