День Литературы, 2005 № 02 (102) - [23]

САД "ЭРМИТАЖ"

Валентину Устинову

Сад "Эрмитаж" — московский вертоград.

Я не бывал в нем, если разобраться,

С тех светлых пор, как двадцать лет назад

В честь "Братчины" гуляли мы по-братски.

Для ресторана сада "Эрмитаж"

Ты был весенним, щедрым и везучим,

А мир огромный был взаправду — наш,

Поскольку поэтически озвучен,

Воспет, запечатлен и донесен

До тех, кто верил в молодые песни,

Которые мы пели в унисон.

Мы и сейчас поем порою вместе!

СНЫ ПОЭТА

— Я вижу сны на уровне Петрарки. —

Однажды Виктор Боков пошутил.

Такой урок — что мертвому припарки,

Кто этой высоты не ощутил.

А я скажу, как ни было б сурово,

Что постараюсь до конца пути,

Увидеть сны на уровне Толстого,

Ну, может быть, Владимира Кострова,

Но только уж не Дмитрия Пригова

Иль Губермана, Господи прости…

ПОСТМОДЕРНИЗМ И РЕАЛИЗМ

Проверяет на истинность

Время

наши слова.

С ослепительных лиственниц

Облетела листва —

Все хвоинки-хвоёвинки

Утонули в воде…

Где ж вы скрылись, Еременки,

Бунимовичи — где?

Все Эпштейны, хваленые

Невпопад и впопад.

Елки вечнозелёные

Так реально стоят,

И в мороз — молодецкие,

И готовые в срок

Хоть на праздники детские,

Хоть на смертный венок!

ТАТЬЯНЕ ПЕТРОВОЙ — В ВЯЗНИКАХ

То ветер повеет сурово,

То снег продолжает полёт,

Но снова Татьяна Петрова

Заветные песни поёт.

И голос, родной и звенящий,

Звучит по-над Клязьмой сильней,

Нетающий и настоящий,

Как все, что за нами.

За ней!

У ПАМЯТНИКА БРАТУ

Весенние дожди на северных просторах.

А в Лемболове густ сосновый аромат.

Но снег еще в лесу,

И лед на тех озерах,

В которые с высот глядел мой старший брат.

Он до сих пор в пике…

Глаза земли прикрыты,

Но скоро синевой и светом полыхнут.

Припомнив судьбы тех, что были здесь убиты,

Все трудности свои я не сочту за труд.

Как много я прошел, как радужно увидел,

Как часто жизнь моя безоблачно текла!

И если ранил я кого-то и обидел —

Да видит старший брат — конечно, не со зла.

Горящий самолет, сужающийся в точку,

К высокому зовет который год подряд…

Всё чаще выхожу

К озерам в одиночку,

Все пристальней гляжу,

Выдерживая взгляд.

ЧАСТУШКИ В ЧЕСТЬ 100 НОМЕРОВ "ДНЯ ЛИТЕРАТУРЫ"

Не садись-ка на коленку,

Предлагаю потерпеть:

Про Володю Бондаренку

Я частушки буду петь.

Как заходит русский спор —

Говорит, что он помор,

А когда достанут сало,

Говорит, что он — хохол.

(Рифма — плохая, а сало под горилку — хорошее…)

Ты про это, я про то,

Ты про сто и я про сто,

Ты про сотню номеров.

Я про сто твоих врагов.

Мы на них с прибором ложим.

Хорошо, что есть враги,

Это значит: что-то можем —

Вот такие пироги!

Дорогой мой друг Володя,

Чёрным днем и светлым днем

Что в комоде — то и в моде,

Что имеем — то поём.

Ты про это, я про то,

Ты про сто и я про сто,

Я про сто твоих врагов

Ты про сотню номеров.

Игорь Клошар ПОЖАР МОСКВЫ

ПОБЕДА БОНАПАРТА

Москва — моя. И пламя унялось

Лишь копоть, копоть на гвардейцев лицах!

Дороги; сколько топать довелось

Беднягам за отцом-самоубийцей.

Смертельных волн седой Березины

Их ждет еще скупое очищенье.

В их душах вера; Боже, что за сны

Я смог им подарить! За это — мщенье?

Не трогайте гвардейцев, мужичье,

Вам вилы — для работ, не для убийства.

Но снова плебс с победой, этот черт

Надолго ль оставляет рабский бич свой…

А нам, еще живым, уже шагнуть

Пришлось в прибой легенд-воспоминаний

Москвы. Она моя — вот в этом суть

Пожара, победившего сознанье.

***

Я жду твою радость, прикрываю твой страх,

Горяч твой язык на голодных зубах…

Это чувство подпольно прекрасного сна

Сводит горло, когда окружает война.

Я нон-грата. Парады прошли вдалеке,

Затянув горизонт, словно шрам на руке.

Да, в железных коробках тяжелых машин,

В этом мире, где тело боится души,

Сколько надо нам смелости и волшебства,

Чтобы твердо стояли большие слова

И поток чьих-то глаз, языков и ушей

Не захлестывал ласковой песни твоей!

Не пылают дома, не стучит пулемет —

Но презрение к людям уже не умрет.

Я фон Штирлиц, и связь не отменит никто,

Пока греет металл электрический ток.

Колли! Колли! Прием: говорит дворянин,

Если проще — дворняга, не любящий спин.

Моя честь — это верность, и я не уйду.

Жду за рацией, хоть в невишневом саду.

АНАРХИЯ

Съешь меня, Алиса — вырастешь большая,

не забронзовеешь с кепкой на башке.

Пресловутой мышкой глянь из-под сарая

темной своей доли, с кисточкой в руке.

Нарисуй, Алиса, домики в пожаре,

пулемет в работе, вскрытого мента…

Да забудь заботы любой тебе твари;

всё, что ни свобода — ложь и маета.

Бог тебя и этак вряд ли позабудет —

что Ему бумажки, клички и тела?

Обними покрепче тех, кого осудят

за святое дело очерненья зла.

Съешь меня, Алиса, вряд ли на другое

я пойти успею так, чтоб не зазря.

Мне же в небе солнце кажется луною,

от луны съезжает крыша втихаря.

***

Не спрашивай поэта о любви —

Запутается он в противоречьях.

Не стоит слушать голову Предтечи,

Пока нас возбуждает танца вид.

Вы слышите? Игралищам конец;

Когда б была игрой — надежда… Судьи!

Он молча улыбается на блюде

Мозаикой сатурновых колец.

***

Греешь мне сердце, так засыпая слева

словно еще при жизни мне светит слава,

словно уже не нужно стола и крова,

словно сейчас говорю я такое слово,

что, как и смерть, в этом мире пребудет вечно,

преображая души призывом к свету…

Руки крест-накрест. Дрожь укрывает плечи.

Гребень хребта на плоском — и нет ответа.

ПРО ПУШКУ