День Литературы, 2004 № 10 (098) - [16]

давно развеявшийся пар

над пароходиком вдали,

во мгле над летним дачным чаем.

А мы всё так же пьём, скучаем.

От ветра вздрогнув, замечаем:

не лето, а лета прошли.

И нас всё так же разлучает

граница неба и земли.

Впрочем, быть модернистом в эпоху постмодерна — это такой безнадежный консерватизм, который Дмитрий Нечаенко примеряет на себя, будто карнавальную маску:

Ты говоришь: "Я не люблю евреев..."

А ты бы съездил в монастырь Дивеев,

где тишина и в вышине кресты,

а по-над ними небо голубеет —

там нет ни мусульман, ни иудеев.

Приблизительно так.

Борису СПОРОВУ — 70! поздравляем с юбилеем!

ТИШИНА

Кате

Сядь со мною рядом, посиди,

Расчеши мне волосы седые.

Ты сама, родная, посуди:

Сердце надрывается в груди —

Мы теперь уже не молодые.

Осень к нам подкралась невзначай.

Только ты ее не замечай.

К утрене звонят колокола:

Голосистый — давний наш приятель!

Так отложим все свои дела,

Поле перейдем мы до села —

В Братовщине служит настоятель:

Ликом кроток и голубоглаз,

Он наверно молится о нас.

Встанем мы на исповедь к нему.

Может быть, и мне грехи простятся:

Тяжесть я с груди своей сниму,

Лишь тогда глаза и подниму…

Спросит он: "А дети как — постятся?"

И проводит нас коротким взглядом.

И пойдем к причастию мы рядом.

***

Россия не поет, Россия пьет и плачет,

Россия тихо стонет по ночам…

Весь мир о нашей гибели судачит.

О Господи, открой, что это значит?

Кто нашу жизнь как лодку раскачал?

Неужто все отпали мы от Бога —

И впереди лишь к пропасти дорога?..

Но Боже мой — святые на Руси!

Мы Господу поем в церквах молитвы!

Мы — грешники!

Но Ты и нас прости,

Для жизни праведной из мертвых воскреси,

И мы искупим грех в духовной битве…

Москве погибель вся земля пророчит,

Но ведь в Москве иконы мироточат!

Колокола гудят как будто стон,

Но на ноги нам просто не подняться…

И грезится — и ночь, и чудный сон:

К нам Ангелы летят со всех сторон,

И россы с иудеями роднятся —

Вот это бред, лукавые слова…

Колокола гудят — колокола!

***

Памяти М.П.Споровой

Вот и всё — и нет тебя со мной,

Ты ушла в немыслимую вечность,

Где иные твердь и бесконечность…

Я один, усталый и больной,

Я оцепенел на полуслове.

Вот и всё — и выпал черный снег:

Тишина,

И лишь гнусавый смех —

Сатана неистово злословит.

Тихо в полдень опустилась ночь,

Мрачная, без звезд и без просвета.

Я зову тебя, но нет ответа —

Этот мрак душе не превозмочь,

Мне теперь тебя не разгадать

И пути свои не соразмерить…

Буду ждать, надеяться и верить —

Буду жить, молиться и страдать.

В ДЕРЕВНЕ

Если жил бы я в деревне,

Был бы добрым человеком, —

Как велось в России древней,

Даже и в двадцатом веке.

Если жил бы я в деревне,

Был бы, право, богомольным:

Посадил бы я деревья

Возле церкви с колокольней.

Если жил бы я в деревне,

Был бы чтим и уважаем:

И женился б на Царевне,

И гордился б урожаем.

Если жил бы я в деревне,

То любил бы я застолье:

Песни пел бы всех напевней

Про широкое раздолье.

А скончался бы - отпели,

Проводили до погоста,

Помянули б - как сумели…

Всё естественно и просто.

Только вышло окаянство:

Коммунисты в звон кандальный

Обрядили и крестьянство -

Всё порушили вандалы.

Нет былой деревни боле -

Ни характером, ни видом…

Горько плачет ветер в поле,

Служит ветер панихиду.

СОНЕТ № 62

Я не пророк, но видеть мне дано

Не только ложь, страданья и мученья,

Но и любви лукавой увлеченья

И на губах прелестницы вино.

Я погружаюсь на морское дно

И вижу все подводные теченья,

Как на земле бесплодье просвещенья,

Как радость детскую и сказку заодно.

Я вижу всё - и угнетает мир;

Я вижу всё - и этим мир чудесен!

Но вдруг предстанет собственный Кумир —

И я услышу стон Прощальных песен.

Я вижу смерть, и признаюсь врагу:

Бессмертия увидеть не могу.

***

Они уже давно отпеты

Разврата черного гонцы,

Как смрад, гонимые по свету,

Русскоязычные поэты,

Международные скопцы.

Их славят — и они поют,

Как птенчики в земном раю.

Забыв природный свой язык,

Своей культуры не имея,

От Пурима до Уразы

Они славянские азы

Грызут, от злобы зеленея.

Когда б не заповедь,

Когда б не наша вера…

О, лицемеры!

Александр Потёмкин: «ЛИТЕРАТУРА — ЭТО НЕ БИЗНЕС...» (Беседа с Владимиром БОНДАРЕНКО)