Давай пошепчемся... - [7]
Сломался тоненький каблук,
Истерлась кожа старых туфель —
Всё изменил фальшивый трюфель
Речей красивых — жалкий трюк!
Смеётся уличный фонарь,
Рыдает патефон пластинкой…
Яд слов под нежною начинкой
Ты спрятал, словно под алтарь.
Вкусила. Слёзы полились.
С кем поделиться этим? Больно.
От боли притупилась воля…
Каблук сломался или жизнь?
Когда-нибудь ночью…
Когда-нибудь ночью в чернильное небо
Поднимет меня безутешная грусть,
А я, подчиняясь, доверившись слепо,
Обратно, домой, никогда не вернусь.
Найду в небесах — самых-самых роди́мых.
Спрошу их, зачем покидали меня?
Неужто в темнеющих звёздных глубинах
Есть что-то теплее живого огня?
Есть что-то приятнее первого чувства,
Звучанья капели, густых вечеров?
Лишь здесь, на Земле, воздух пряностью вкусен…
Как жаль — не бывает назад пропусков.
Туман…
Туман посеребрил дороги утром,
Луга укутал дымчатым холстом,
Клубами над рекою бело-синей
Сгустился, перелился через край,
Потоком устремляясь к горизонту,
Укрыл собою тёмные леса,
Их превращая в пепельную дымку,
Что скрыла солнца трепетный восход
За темнотой промозглою, сырою…
Порою, соткан мир одним туманом.
Отмолю
Хлестнул по лицу,
прошептав:
«Не люблю, не желаю…»
Луч солнца сломался
и тут же исчез в облаках.
Чуть-чуть подтолкнул,
осторожно,
но к самому краю,
И падаю в суетных мыслях —
ночных мотыльках.
А мысли кусают за то,
что жила и не знала,
О том, для чего,
почему я с тобой,
что судьба
Давно проверяла, а я,
не услышав сигнала,
На красный летела,
не видя дороги.
Глупа. Глупа и слаба,
но поверь мне —
не каюсь, не каюсь.
Меня не желаешь,
не любишь,
но я же люблю.
Над пропастью боли
у самого-самого края
В молитвах
неистово-нежных
тебя отмолю…
Меня пугают старые мосты…
Меня пугают: старые мосты,
Безлюдных улиц сумрачные арки,
Ненужные, нелепые подарки,
Чужие неудачные ремарки,
Без красок обнажённые холсты,
Да старые пакетики заварки
И высохшие, пыльные цветы.
Ещё страшусь, пожалуй, суеты,
Формальностей тягучих охи-вздохи,
Что в зависти безумны даже блохи,
И пафоса смешного у пройдохи,
И речи беспардонной пестроты,
И повторений странностей эпохи,
Где за слова — могильные кресты.
Боюсь, однажды станет всё равно,
Что в сутолоке дней исчезнут чувства,
И будет мир безрадостный и тусклый,
И, сжав ладонь в кулак с противным хрустом,
Вдруг осознаю — то, что мне дано,
Я растеряла в жизни безыскусной,
А взять другую, мне запрещено…
От апреля до апреля зима…
От апреля до апреля — зима
Или просто настроения нет?
Непрочитанных и старых газет
Липнет к телу пряно-злой аромат.
Пробирает холод, в спину стучит.
Зябко ёжишься в ветрах ледяных.
От объятий тех безумных стальных
Сонный город под снегами укрыт.
Промелькнёт случайно лучик шальной
Солнца вешнего в лиловости туч,
Воздух станет и тягуч, и пахуч,
Но опять затянет всё пеленой.
Мне шепнут: «А где же лето, ты что?»
Я отвечу: «Нам его не поймать».
От апреля до апреля — зима
В шуме занятых собой городов.
Падаю добровольно
С обрыва срываясь в пропасть,
Лечу и кричу: «Довольно!»
Я знаю, что будет больно…
Винта изломалась лопасть.
Какая-то одинокость…
Вот будет кому-то новость!
И скажут, что слабовольна,
И кто-то всплакнёт невольно.
А я наслаждаюсь ролью
И падаю добровольно…
Устала грязь месить сырой дороги…
«Устала грязь месить сырой дороги.
Ты знаешь, март, мне, правда, тяжело.
Хочу, чтоб было всё белым-бело.
Замёрзли в сапогах дырявых ноги.
Нет не бело, а набело отмоешь
Слова, дела и мысли? Не молчи.
Пошьёшь шатер из солнечной парчи?
От глаз чужих огонь любви укроешь?»
По чёрно-серым клавишам весенним
В ответ стучит капель, срываясь с крыш.
Смешались снег и слякоть: «Ты молчишь,
Мой милый март? Могу я снова верить?»
А за окном льёт дождь — шь-шь-шь-шь…
Март
Он приходит с ручьями, капелью,
С лёгкой дымкой белёсых туманов,
С придорожной серебряной вербой,
С первым нежным цветов ароматом.
Соткан воздух травой молодою,
Тонким запахом талого снега.
Всё смешалось: то морось, то холод,
То метель, то, как будто бы, лето.
В лужах лёд — по утрам приключенья.
Днём шагаешь — мокрёшеньки ноги.
На весенних ухабах-качелях
Март ветрами скользит по дороге.
Соната весны
Я в ожидании весны,
Пытаюсь разглядеть в снежинках
Воспоминаний полусны,
Где мы с тобою влюблены,
И где мосты не сожжены,
Лишь на губах от слов горчинка
Да привкус кислый от вины,
Что я и ты пьяны, пьяны
И в страсти яростной грешны…
И шелестит едва пластинка
Сонатой чувственной луны.
В немытых сапогах
День и ночь играла вьюга,
По сугробам вьюн крутила,
Из снежинок собирая
Новый сказочный узор,
Что укладывала нежно
На подолы темных елей,
Да по хлипеньким заборам,
Заметая старый двор.
Никого кругом. Тоскливо.
Пустота оконных взглядов.
Не кряхтят поленья в печке,
Развалилась — вот беда.
Больно, больно — всё родное…
И чужое — будто ворог
По земле ордой прошёлся
Да в немытых сапогах…
Оттепель на душе…
Оттепель на душе —
сердце зимы оттаяло.
Хлюпают сапоги
В кашице во дворе.
Мечется мой февраль,
мается неприкаянно.
Слезы его текут
бурые по земле.
Лютень? Не лютый, нет,
хоть переменчив норовом.
Видимо пожалел,
дал мне тепла чуток.
Я обниму людей,
знаю, бывает холодно,
если один совсем
и без любви продрог.
Межень меня поймёт
И принесёт с оказией
счастья глоток живой
с привкусом вербных дней.
Встретит приход весны,
Вместе со мной отпразднует.
Стихи и проза одинокой женщины о её черно-белых снах, о любимом городе и восхитительной рыжей осени. В каждом слове — любовь.
Россия, Сибирь. 2008 год. Сюда, в небольшой город под видом актеров приезжают два неприметных американца. На самом деле они планируют совершить здесь массовое сатанинское убийство, которое навсегда изменит историю планеты так, как хотят того Силы Зла. В этом им помогают местные преступники и продажные сотрудники милиции. Но не всем по нраву этот мистический и темный план. Ему противостоят члены некоего Тайного Братства. И, конечно же, наш главный герой, находящийся не в самой лучшей форме.
О чем этот роман? Казалось бы, это двенадцать не связанных друг с другом рассказов. Или что-то их все же объединяет? Что нас всех объединяет? Нас, русских. Водка? Кровь? Любовь! Вот, что нас всех объединяет. Несмотря на все ужасы, которые происходили в прошлом и, несомненно, произойдут в будущем. И сквозь века и сквозь столетия, одна женщина, певица поет нам эту песню. Я чувствую любовь! Поет она. И значит, любовь есть. Ты чувствуешь любовь, читатель?
Воспоминания о детстве в городе, которого уже нет. Современный Кокшетау мало чем напоминает тот старый добрый одноэтажный Кокчетав… Но память останется навсегда. «Застройка города была одноэтажная, улицы широкие прямые, обсаженные тополями. В палисадниках густо цвели сирень и желтая акация. Так бы городок и дремал еще лет пятьдесят…».
Англо-русский роман конечно же о любви, о любви между представителями разных культур в условиях глобализованного мира. Во что выльется случайная встреча главных героев: английского юриста Дэвида и преподавателя московского вуза Тани? Если рассматривать жизнь как квест, то такие встречи — это подсказки, куда и с кем идти по жизни дальше. Кто понял, дойдёт до счастливого финала, кто не заметил, удача отвернётся. Как же узнать, что подарок судьбы, а что искушение?
Привет-привет!!! Познакомимся? Познакомимся! Я — Светлана Владимировна Лосева — психолог по счастью. Ко мне обращаются, когда болит Душа. Когда всё хорошо в материальном и социальном плане, и сейчас, вдруг (!!!), стало тошно жить. Когда непонятно, что происходит и как с этим «непонятно» разобраться.
В сборнике рассказы о женщинах разных возрастов. Каждая из них совершает маленькие личные подвиги на житейском уровне. На том самом, где нет фотокамер и журналистов, нет психологов и юристов, где решения принимаются своим умом. Жажда жизни, стремление к счастью, ответственность за свой выбор, вера в себя и в лучшее. Как бы ни было плохо — все равно когда-нибудь будет хорошо! Книга рекомендуется к прочтению не только женщинам, но и мужчинам. Ведь счастье не строится в одиночку.