Давай пошепчемся... - [3]
С послевкусиями грильяжными…
Запахи любимого города —
Чердаки да ржавость железной крыши.
Утром на листьях горечь холода —
Осени ранней дождливой рыжей.
Романсы
Ветер перебирал струны моей гитары.
Вместе играли мы старый простой романс.
Белых акаций плен в лунном златом сиянье,
Тонкой рябины стан, листьев кленовых рябь.
Нежность напрасных слов, пледа тепло и ласка.
Томно мурлычет кот: «Только не уходи»
Гулкая рань весны с дымом цветущих яблонь,
Встреча (она лишь раз), где разорвали нить.
Что нам отрада, что? Лить с упоеньем слёзы?
Яркой звездой гореть прошлых минувших дней?
Ветер купал меня в медленном переборе,
Тихо жужжал в струне добрый мохнатый шмель.
Шагает в год неделя за неделей…
Шагает в год неделя за неделей.
Вот осень, чиркнув спичкой золотой,
Зажгла листву на дремлющих аллеях,
И хлынул воздух сочный и густой
На улицы и скверы городские,
Укутал пеленой речную гладь,
И заплясали капли дождевые,
Чтоб лужи на земле нарисовать.
За днями дни, и слякотная осень
Привычно растворится в полусне.
Застынет мир в крещенские морозы,
Чтобы оттаять в сретенье к весне.
Потом опять расплавленное лето
Потянет вечера в неделю, в год…
Истлеет позабытой сигаретой…
И осень пепел в зиму унесёт.
А руки мои…
Руки мои — крылья птиц в перелётных стаях —
Машут, машут, но только давно устали.
Иногда кажется — они из холодной стали —
Руки, что когда-то тебя обнимали,
Руки, что росу собирали в цветущем мае,
А сейчас вбивают крепёжные сваи,
Чтобы хоть как-то дом, построенный нами, держали.
Знаешь, я обойдусь на земле без рая,
Лишь бы руки мои в ладонях твоих лежали…
Летний вечер…
Летний вечер.
В речке отражаются
Маковки соборов и церквей.
Солнышко — цветущая азалия,
Алое, но воздух всё нежней,
И, как будто, даже легче дышится —
Спрятался в прохладу жаркий день.
Медленно иду, вбивая шпильками
Серую распластанную тень.
Ветер озорной швыряет под ноги
Ржавчину шуршащую листвы.
Облака по небу одинокие —
Паруса безбрежной синевы…
Август, обнимая плечи ласково,
Шепчет, что для грусти нет причин.
Речь его прерывистая, вязкая,
Будоражит пламенными сказками,
Доставая сердце из руин…
Август плавно скользил в сентябрь…
Август плавно скользил в сентябрь,
На желтеющих тонких листьях
Унося красоту зари
да волнующий шелест слов.
И гуляла по небу рябь —
Ветер вновь перепутал кисти —
Акварель облаков с дождём
поместил на лазурный холст.
Из туманов густых седых —
Волоконце за волоконцем —
Осень быстро вязала шаль
с серебристой каймой росы.
В сарафане цветном льняном
Да сверкающим веретёнцем
Лето радугу заплело
после бурной ночной грозы…
Всё смешалось. Уходят дни,
А навстречу бегут другие.
Скоро встретится мой сентябрь
с августовским твоим теплом.
Не вини себя, не казни —
Обметал наши чувства иней.
Или дымом они плывут
над осенним большим костром?
Что будет завтра…
Что будет завтра? Нежный поцелуй.
Прощальный или дружеский — неважно.
Полчашки кофе, холод острых струй,
Кот под ногами наглый и вальяжный.
Галеты пересушены слегка
И масло на полу (опять упало),
И на столе от кружек два следа,
И лязг дверей соседских из металла.
Обрывки слов и терпкий аромат
(Плохого) твоего одеколона,
И слипшийся молочный шоколад,
А может горький? Горечь мне знакома…
Уходишь? Хорошо. Ключи в замке.
(И каждый день всё повторится снова).
Что будет завтра? Нет! Молчи, не смей.
Ты знаешь, «завтра» — это просто повод.
Гравюры зимы
Волшебный «воздух белого листа» —
Штрихи и пятна, сотни тонких линий.
Гравюра на нетронутых холстах?
Кто тот гравёр, что цветом тёмно-синим,
Так расписал причудливую гладь
Снегов, укрывших землю? Чудо? Чудо!
И как мгновенье это удержать,
Остановить хотя бы на минуту?
Щелчок, застыли в вечности штрихи,
Неровность пятен, параллельность линий…
С губ сорвались снежинками стихи
И в каждом слове «синий-синий иней».
Лампочка
Лампочка грустит под потолком
в доме обветшалом, позабытом,
вспоминая: старый абажур;
стол с тяжёлой скатертью-хламидой;
скрип кровати в сумраке ночном;
старый лифт, грохочущий устало;
топот каблуков, трамвайный гул,
кипяток горячий самовара;
запах нафталина в сундуке,
метки на дверях — «растёт сыночек»,
женщину в платке и то письмо,
с адресом размытым и не точным;
крик и плач; в разбавленном вине,
капельки солёные от горя,
речи, а в углу (всё как в кино)
почему-то лопнули обои?
Годы пролетели за окном.
Дом на снос, как будто не бывало.
Лампочка грустит под потолком
В чёрном ободочке от нагара.
Всё это было с нами
Струится вечер дымкой у забора,
Небесный плащ — в огнях дрожащих звёзд.
Я возвращусь, быть может, но не скоро,
На позабытый временем утёс,
Где нас когда-то кутал шалью ветер,
Теснился сосен величавый хор,
Где в кофточке прозрачной из жоржета
Замерзла я, а ты разжёг костёр.
У пламени согрелась? Поцелуем?
Не помню, столько лет прошло. Скажи,
Там до сих пор медовый стонет вереск?
Не отвечай, не нужно, не спеши.
Пусть будет так, как сохранила память —
Бор, тишина, туманной дымки плен…
Всё это было с нами, с нами — снами…
Не заменить ничем, ничем, ничем…
Прикосновение
Глоток терзающей вины
Со дна глубокого бокала
Скользил по нёбу. Я шептала,
Что быть мы вместе не вольны,
А отражение луны
В глазах твоих любовь искало.
Прикосновение — так мало
И всё же — нет ему цены…
Я плачу, потому что я жива.
Англо-русский роман конечно же о любви, о любви между представителями разных культур в условиях глобализованного мира. Во что выльется случайная встреча главных героев: английского юриста Дэвида и преподавателя московского вуза Тани? Если рассматривать жизнь как квест, то такие встречи — это подсказки, куда и с кем идти по жизни дальше. Кто понял, дойдёт до счастливого финала, кто не заметил, удача отвернётся. Как же узнать, что подарок судьбы, а что искушение?
Если ты живешь в криминальном мире, частью которого является твоя семья, но не ты сам, то психологические проблемы неизбежны. Рита не стала исключением. Ее тело выросло, но внутри она так и осталась маленькой девочкой, маленькой Машей без Медведя, которая заблудилась в лесу взрослой жизни. Она вдруг осталась одна, а одной очень страшно, особенно когда попадаешь в секретную тюрьму, и над миром нависает апокалипсис. Всю жизнь Риту спасала вера, но что делать, если и бог покинул тебя?
Привет-привет!!! Познакомимся? Познакомимся! Я — Светлана Владимировна Лосева — психолог по счастью. Ко мне обращаются, когда болит Душа. Когда всё хорошо в материальном и социальном плане, и сейчас, вдруг (!!!), стало тошно жить. Когда непонятно, что происходит и как с этим «непонятно» разобраться.
На маленькой планете идёт борьба за власть. Десять крупных очагов соревнуются между собой за лидерство. Но к чему может привести отчаянное противостояние? Конечно, к катастрофе. Мятежники не подозревают, что запустили машину безумия, неумело пытаясь спасти мир. И теперь всей планете угрожает призрак смерти. Он маячит на горизонте, желая разрушить то немногое, что ещё осталось.
В сборнике рассказы о женщинах разных возрастов. Каждая из них совершает маленькие личные подвиги на житейском уровне. На том самом, где нет фотокамер и журналистов, нет психологов и юристов, где решения принимаются своим умом. Жажда жизни, стремление к счастью, ответственность за свой выбор, вера в себя и в лучшее. Как бы ни было плохо — все равно когда-нибудь будет хорошо! Книга рекомендуется к прочтению не только женщинам, но и мужчинам. Ведь счастье не строится в одиночку.
«…Уже давно Вальтер перестал плакать; Юлиус сидит с газетой у печки, а сын устроился у отца на коленях и наблюдает, как во мне оттаивает замерзший мыльный раствор, — соломинку он уже вытащил. И вот я, старая, перепачканная чашка с отбитой ручкой, стою в комнате среди множества новеньких вещей и преисполняюсь чувством гордости оттого, что это я восстановила мир в доме…» Рассказ Генриха Бёлля опубликован в журнале «Огонёк» № 4 1987.