Дальше — не будет - [27]

— Ну што с тобой, родной…

— Да ничего, Маш… просто….вот скажи, тебя не напрягает отсутствие людей??

— Каких людей?? У меня есть ты, а у нас есть сын… разве нам ещё кто-то нужен??

— Маш, ну хорошо…вот смотри…если есть мы, значит должны быть и другие??

— Ну, может быть и есть, нам то они зачем??

— А как же родители?? Твои мама и папа? Мои??

— Они, наверное, умерли…или живут где-то…я не думала об этом. Наверное они счастливы без нас. Вот Тёмка вырастет и тоже уйдёт наверное….

— Куда??

— Ну не знаю… а зачем об этом думать нам?? Если тёмке надо будет уходить то думать будет он. Хотя конечно я не хочу, чтобы он уходил…

— Как это?? Вот если он вырастет то ему, наверное, тоже будет нужна жена….а внуки?? Ты не хочешь внуков??

— Да что с тобой такое?? Зачем ты об этом сейчас думаешь…наступит время и мы что-нибудь придумаем, а сейчас здесь есть ты и я…разве этого не достаточно??

— В том то и дело Маш, это время никогда не придёт, понимаешь?? — Стас развернувшись к ней привстал на локте — ничего этого нет и не будет…потому что я… потому что я эгоистичная сволочь, а вы…вы моя игрушка…понимаешь??

Маша, казалось, зависла на секунду, теряя осмысленность взгляда, а потом, мягко улыбнувшись, потянула его на себя нежно-настойчивыми руками:

— Как приятно просыпаться, чувствуя твой запах, котёнок… мне снилась какая-то дрянь…иди сюда…хочу тебя…

Стас не удивился…этот разговор был тысячным если не трёхтысячным. Подводя жену к вопросам на которые и сам-то мог ответить с трудом он добивался лишь того что тема разговора начисто исчезала из её сознания. Её счастье не должно было омрачаться ни чем. Даже им. Даже его разговорами и попытками заставить её думать. Её не интересовало, что же будет дальше. Вообще. Она жила в своём сейчас. Так уж она была создана.

Стас до боли сжал зубы.

— Прости родная… я… я покурить… — и начал вставать.

— Кури здесь, котёнок…. Не уходи…

— Извини… я подышу… — Стас натянул штаны и двинулся к веранде. Хотелось бежать отсюда хоть к чёрту на рога…хоть к иуде…там хотя бы…кто?? Живые??

Да уж поживее этих. В нутрии привычно начинала разливаться ярость, уже так давно знакомая ему ярость бессилия — самое разрушительное чувство на земле, когда тебя припирают спиной к стенке и у тебя остаётся лишь один выход — прогрызть путь к свободе не считаясь с обстоятельствами и потерями. Путь к саморазрушению состоит из облегчения того пути по которому ты с дури побежал изначально.

Хотелось выпить… прямо как тогда. В другой жизни. Настоящей. Как глупо было всё!! Зачем было ввязываться во всё это?? Машка. Ну, разлюбила. Ну сказала: «Ухожу!», и что?? Неужели умершая любовь женщины стоила целого мира?? Мира, гораздо сложнее, чем он мог себе представить!! Мир, который невозможно повторить, как себе не представляй! И что теперь?? А теперь беготня между миром самоубийц и той убогостью, которой пытаешься заменить то, что не ценил, пока не потерял?? Почему так?? Почему нет изначального понимания что мир, в котором мы появляемся на свет неповторим, хотя бы потому что придумать что-нибудь отдалённо похожее не то что не получается а практически не мыслемо?? Сколько всего нужно знать и представлять, чтобы создать хотя бы его кусочек, не говоря уже о всём его многообразии? Сколько нужно знать и понимать, чтобы наконец-то добиться сколько-нибудь удовлетворительного результата?

А отсюда надо уходить. Нет сил смотреть на всё это. На сына, который не вырастет. На жену, которая видит смысл существования в том что она рядом с ним, а не в том чтобы быть вместе чтобы ни случилось, просто потому что здесь ничего не случается и случиться не может. Сколько ещё зеркал-дверей надо создать?? Думал что самое сложное позади, когда сварганил первую дверь…рад был, сейчас что?? А оказалось, что это было даже не начало. Наживка, на которую он клюнул и как рыба на крючке был выдернут в мир своих страстей и подсознательных, как оказалось жалких желаний, которые он толком и сформулировать то не может. Чёртовы зеркала! В мире самоубийц они двери, а в его мирах обычные стекляшки, отражающие всю уродливость созданного им.

Решение прорваться назад в мир живых уже давно вызревало в нём. Ещё на 20-м мире, когда он вообразил себе все супер способности, какие только мог вспомнить и представить, став богом для очередного кукольного театра. Ирония заключалась в том, что у всего этого мог быть только один зритель, но Иуду он не видел с того памятного разговора на пляже, хоть и искал его почти всё это время, с того самого кровавого безумия в 3-м Мире.

Стас опять отогнал мысли о нём мотая головой из стороны в сторону.

Осень. Начальный её период. Море ещё тёплое — можно искупаться. День будет солнечным, но уже не таким жарким, как летний и будет тот самый лёгкий ветерок, который он раньше любил, а теперь вот, зная, что этот ветерок придуман им, а не дует сам по себе и не хочется его. Ничего не хочется.

В 21-м мире он помнится придумал так что и рельефы ландшафты и вражеские, ну условно вражеские, государства придумывал по ходу пьесы. Была его армия, захваченная территория и туман, который исчезал с продвижением его войск. Ведь и это надоело. Казалось что его как белку запустили в колесо и бежать в целом бессмысленно, а сидеть в клетке где стоит колесо тоже невыносимо. Вывод напрашивался сам собой — ломать клетку. Клетка то придумана не им — значит цель уже интересная. Но как её сломать?? Кто-то ему говорил…Иуда??… о том, что её атомным взрывом не попортить. Тогда как??