Дальнобойщики - [16]

Опять мы в пути. Осень раскидала свои яркие краски в лесу, на дорогах. Наступили холода.

Сережа, так же аккуратно вывел машину из города и мы останавливаемся, что бы одеть бронежилеты под рубахи и удобно разместить оружие. На дорогах все также, полный беспредел. Один гаишник берет за "превышение скорости", другой за "неправильный обгон", третий просто протягивает руку. Пока даем всем. Близ села Красная Горка под Смоленском, останавливаемся, чтоб набрать воды и сейчас же как из под земли появляются темные личности.

- Что везете, ребята?

- Маруха, есть?

- Не купите "Макарова" или ТТ? Совсем новые, еще в масле.

- Ни чего не надо мужики,- рассудительно объясняет Сергей,- еще не накопили, чтобы покупать.

Личности рассматривают машину, щупают фары и отходят, чтобы атаковать новую жертву. Мы набираем воды и тут к нашей машине подкатил "Форд". Три ровных мальчика в длинных черных пальто выходят и направляются к нам.

- Ты главный?- обращается один к Сергею.- Маршрут куда?

- Германия, Гамбург.

- Вот, вы нам и нужны. Заберите с собой одну вещичку, документы на нее есть.

- У нас все запломбировано, мы неможем.

- Не боись. Пломбы свои поставим. А груз по дороге подкиньте в Виттенберг.

- Пошли-ка вы отсюда подальше,- не выдерживаю я.

Они в недоумении смотрят на меня. Один подходит и хватает меня за лацкан куртки.

- Что ты сказал, падло?

Я с силой вмазываю ему стволом пистолета между ребер. Он в полусогнутом состоянии пятится назад и натыкается на "Форд" и садиться на землю. Остальные смотрят на мой пистолет.

- Кажется, мы не туда попали,- сказал один, что поумней.- Мы с ними потом поговорим. Пошли.

Они с силой заталкивают согнутого в дугу парня в "Форд" и удирают. Темные личности испаряются тоже.

- Здорово ты их.

- Появятся еще наверно на пути.

- Считаю, что уже нет. Там все же уважают сильного.

Мы с Сергеем почему-то говорим в пути о чем угодно, только ни о важном, о том, что мы знаем и кто за кем стоит.

- Где же нас ждут?- вдруг не выдерживаю я.

- В Смоленске или в Минске.

- Давай мотаем до Минска без перекуров на дороге.

- Если нам позволят, давай.

Нам этого не позволили на границе России с Белоруссией, машину отвели на досмотровый участок. Таможенники мусолили наши документы, сверяли запятые, но пломбы не срывали. Они чего-то ждали. Наконец, в таможне кто-то помахал в окно рукой. Нам вернули документы и извинившись, разрешили переезд границы.

Вот он знаменитый старшина. По привычке подняв палочку, чтоб остановить нас, тут же поспешно стал ей махать в строну. Но мы останавливаемся и я нахально спрашиваю.

- Как рука, старшина?

- Проезжай. Чего тебе еще?

- Будь здрав, старшина. Мы еще встретимся.

Машина тронулась вперед.

- Их надо перевоспитывать силовым методом, другого пути по-моему нет,говорю я.

- Да, первый результат на лицо.

Мы оба улыбаемся и видно незря. От границе до Минска ни одного попрошайки, все только вежливо отдают честь.

- Смотри какое почтение.

- Все это не к добру.

- Не каркай.

Минск встретил холодным дождем. Мы находим стоянку и распределяем порядок охраны. Я первый ложусь спать.

Тяжелый удар обрушился на спину. Меня невежливо за ноги выдергивают с лежанки из машины. Пытаюсь нащупать пистолет и чувствую его под рубашкой нет. Прихожу в себя на асфальте. Перед глазами здоровенные мужики, а вот и Сережа, он сидит опершись на колесо. Кровь стекает с виска струйками на подбородок.

- Кит, бери их к себе, шкуру спущу если что-нибудь произойдет.

Два типа подхватывают меня и ловко скручивают руки.

- Пошли.

- Эй, Вано, их машину отвези к нам на подворье,- слышится нам в спины.

Добродушно загрохотал двигатель и "Мерседес-Бенц" прошел своим длинным боком мимо нас. Мужики заталкивают нас по "Волгам" и мы по темным улицам Минска несемся черт знает куда.

- До чего же вы грязные ребята,- невидимый голос с акцентом раздался из темного угла.

Вскоре в яркое пятно абажура вошел худощавый южанин с черными густыми усами.

- Садитесь, господа. Мои мальчики ни как не могут приобрести такт при встрече с о старыми знакомыми. Надо обязательно кого-то испачкать, потрогать...

- Разве мы знакомы?- удивился я.

- А как же. На трассе только серьезные потасовки между моими и вами.

Неужели это Садаров, мелькнула мысль.

- Что же, господа, раз вы у меня в гостях, то поговорим серьезно о наших делах.

Где наркотик?- тон южанина стал жестче.

- Вы о чем? Не путаете ли вы нас с кем-нибудь?

- Вот именно тебя, нет. Посмотри на эти картинки.

На стол упало несколько фотографий. Фотографировали где-то сверху, но так, что было схвачено два лица: Малькова и Борис Григорьевича. Моим был только затылок. Мы увлечены разговором, сидя в кабинке ресторана "Орел".

- Узнаешь?

- Несовсем.

- Так где наркотик?

- Простите, а что в ресторанах обязательно говорят о таких вещах? Не забывайте я шофер.

- Шофер, но непростой шофер. Простого шофера к шефу бы в ресторан не пригласили.

- Меня шеф пытался помирить с главным инженером.

- Ха... Ха... Ну и мастер заливать. Вы что, не сошлись с ним в способе транспортировке сырья.

- Нет. Я украл у него жену.

Наступила пауза

- Врешь. Все равно, тебя бы убрали и все, а тут вдруг пошли в ресторан. Раз не убрали, значит нужен.