Дача Долгорукова (хроника пятидесятых) - [63]

Сначала Степаныч был приятно удивлен. Но пари оставалось в силе... А усов жалко. Спрятался "дракон" под полубаком, затем в малярке... Знал, что все равно найдут, но рассчитывал потянуть время, авось потом пожалеют и сойдутся на какой-нибудь компенсации. Не сошлись. Спящему обрезали один ус. оставили немножко у центра. Вскочил Прокоп Степаныч, но без уса. Глянул в зеркало: Бог ты мой!.. Отрезал второй ус, тоже не совсем, подровнял остатки: тьфу! Вылитый Гитлер. Пришлось сбривать усы начисто. Усы-то он отрастил за рейс. Но ходил гоголем: как бы ни было, а условие пари выполнил. К тому же, он убедился, как могут работать его "орлы", и знал, что требовательность к их работе можно несколько и повысить. Обиды за усы ни на кого не держал. За это его тоже уважали.

Бесспорно, не подобные странности перенимали мы от старых флотских кадров, но ими они будто приближали молодежь к себе, способствуя привитию им полезных и нужных качеств.

Были люди, про которых ходили даже анекдоты.

- А помнишь Борю Тарахтуна? - Володя, как в мысли мои глядел.

- Не только помню, но и не раз приходилось бывать с ним в одной компании.

Про Борю (Борис Михайлович Орлиевский) мы услышали, как только пришли на флот. Старый морской волк, по специальности кок, он был известен (большинству моряков заочно) как любитель потравить, рассказать какие-то невероятно интересные вещи. Обычно его имя ассоциировалось с именем еще одного популярного на флоте человека - Мустафы. Они друг друга почему-то недолюбливали, не знались друг с другом, но всегда в разговорах моряки при упоминании одного имени, вспоминали второе. Вот и Володя:

- Боря был человек. Хоть и Тарахтун. А Мустафу я терпеть не могу. Какой-то он скользкий и серый. В чемоданчике постоянно таскает завернутый в газету стакан (бич-профессионал) и один из томов "Войны и мира". Хоть и не читал. Но если, например, задержат по пьяной лавочке, а в чемодане - Толстой... Случайно человек попал...

Мустафу действительно не очень жаловали. Про Бориса же Михайловича все рассказывали с улыбкой. И чего только не рассказывали. Будто он с

похмелья принялся готовить каждый день на второе биточки, а в ответ на недовольство команды демонстративно пустил эти биточки прямо с противня по коридору. Кадровикам же, "реагирующим" на жалобы членов экипажа, отвечал в сердцах: "Да что вы понимаете во французской кухне?!." Рассказывали также будто он в нетрезвом виде выступил на митинге рабочих в лондонском Гайд-парке и "примкнул" к их всеобщей забастовке, за что его и лишили визы. Все это могло быть, но было ли - Бог весть. Сам он об этом не рассказывал.

Для всех нас он был легендарной личностью. И вдруг - мой судовой приятель женился на его дочке. После этого при каждой нашей встрече Борис Михайлович сообщал: "А Юрка сейчас в Австралии", - или: "Юрка будет в Питере через две недели". Последнее время он работал, снабжая суда продуктами, а иногда подменяя на стоянках судовых коков. Готовил он превосходно.

Меня больше всего интересовало, почему его зовут Тарахтуном. Говорил он не часто, не тарахтел, во всяком случае, слова произносил отчетливо. Загнуть, конечно, мог. Отсюда , наверное, и прозвище. Причем, обижался, если ему не верили. А когда заливал, то так красочно, что сам начинал верить. И поэтому обида на неверящего была неподдельной. Лично при мне после погрузки в артелку нашего теплохода мяса и муки Борис Михайлович рассказывал, а все слушали его безмолвно с раскрытыми ртами: "Во время войны в морской пехоте, где я воевал, приходилось потуже, чем в аду, хоть я там и не бывал, но от верных людей слышал. Раз командир посылает матроса в разведку. Тот не возвращается. Посылает второго - тоже. Да-а-а... Все подходы к нам минированы, местность простреливается. Еще двое разведчиков не вернулись. Тогда командир говорит: "Вот что, братцы, не могу больше приказом посылать на смерть людей. Если есть добровольцы - шаг вперед!" Смотрю, на его призыв шагнул вперед дружок мой Колька, тоже из Балтийского пароходства. И я шагнул вперед: "Товарищ командир, разрешите нам вместе..." Командир дал "добро". Одели нас в белые маскхалаты, проводили до определенного места, и мы пошли. Потом поползли. Ползли минут пятнадцать-двадцать по снегу. Аж жарко стало. "Дай-ка, - думаю - сориентируюсь, где мы". Только приподнял голову: тра -та-та-та-та-та-та. Засекли. Пули свистят слева, справа. Лицом - в снег. Лежу, как будто убитый. Не шелохнусь. Так с полчаса примерно. Потом тихонько-тихонько приподнимаю голову и скашиваю глаза назад: где там Коля-то, жив или нет? Вижу: Коля лежит ничком. То ли убит, то ли, как и я, притворяется, фашиста обманывает. Пополз потихоньку дальше. Коля, если жив, последует за мной. Полз, полз... Решил снова оглянуться: как там Коля-то... Оглянулся: Коли нет, только мой след на снегу да позади на холме во весь рост стоит Климент Ефремович Ворошилов, машет мне рукой и по-отцовски одобряюще кричит: "Ползи, моряк! Ползи, герой!"

На этом месте появившиеся к концу рассказа на лицах слушателей улыбки вроде как срослись в одну большую-пребольшую улыбку, и судовые переборки, видевшие на своем веку еще какие штормы и шквалы, задрожали и затряслись от громового, неудержимого матросского хохота. Тут уж смеялся и сам рассказчик. Не стал обижаться, что не поверили. Интересно хорошо, смешно - еще лучше.