Черный кристалл свободы - [2]

Кто знал, что судья, дробивший компании на части, всего-навсего ненормальный технофоб, в детстве ушибленный тостером. Пока выяснили что к чему, он уничтожил две трети экономики США. Акции NAJDAC - в ноль умудрился опустить.

Обыкновенная паранойя, что поделать. Но как США не везет! Как началось в конце двадцатого столетия, с выборов президента, так и понеслось. Полтора века неудач. А ведь Гор тогда победил! Читал я, его мемуары, попались в сети, как-то. Но, старейшая в мире демократия выбрала иной путь. Ну и черт с ними!

Вон Россия, molodsy! Закрыли границы к две тысячи пятидесятому, опустили новый занавес, живут, как хотят. Похавали тутошних ценностей, потом референдум бах - ну вас на hui, ребята. Мы tutocki, рай на земле хотим построить. А машины у них - ELBRUSE. Мне рассказывал один хакер, потративший полжизни, чтобы влезть в их внутреннюю сеть. Медленная машина, но программы к нему такие - считает в сто раз быстрее, чем наши супер-ЭВМ на биологических эмоциях. Его считают дураком, хакера этого. Потому что он такое рассказывает! Мол, мир - не понял, что инопланетяне не прилетят, а родятся тут, на Земле. Типа, у них так - вот дают тебе сто юаней. Что делает земной человек? Берет эти юани и, не оглядываясь, уходит. Чтобы не отняли. А что люди делают там, за занавесом? Протягивают им юани, а они не берут, смеются только. Вы представляете? Не берут юани! Охренеть.

Хакер говорит, что у них там настоящая свобода. Не демократия, а именно свобода.

Это странно, ведь у нас всегда считалось, что демократия это и есть свобода. А хакер говорит - нет. Мол, у них она метафизическая. А что это значит, я не пойму. Свобода не брать юани, бесплатно? Чудеса.

Еще туда въехать на жительство - нереально. Квот нет. Въехать трудно, а выехать - пожалуйста. Даже билет купят, за государственный счет. И юаней дадут.

Да только не уезжает никто, ведь я уже говорил, - они юани не берут.

Наконец, выставляют на аукцион бэкашку. Начальная цена сто пятьдесят.

Тяну руку. Следом за мной вскидывают ладошки студенты. Те самые, что стояли у входа.

- Сто семьдесят.

Хорошо. Тяну руку.

- Две сотни.

Старик с первого ряда, усатый - двести тридцать.

Хорошо.

- Три сотни, - думаю, вопросов больше не будет. Старик успокоился, а студенты злобно косят в мою сторону.

- Триста пятьдесят.

Достали! Сколько там у них? Пятьсот? Хорошо.

- Пятьсот десять.

Вопросы есть? На меня смотрят с уважением. Пятьсот юаней эта цена советского мэйнфрейма "Урал", правда, только одного, базового блока. Я жду победного стука молотком о бронзовую тарелочку. Но... Встает какой-то тип в сером костюме, из самого конца зала.

- Штука!

Зал охает. Такую цену за БК0010 никто еще не давал. Телекамера агентства Синхуа поворачивается в сторону этого типа.

Меня начинает колотить дрожь.

Все равно. У меня ровно три тысячи пятьсот юаней. Тяну руку.

- Две!

Зал замирает. Типчик, ухмыляясь - две пятьсот! Тут замираю я.

То, с какой легкостью он отстегивает бабки... Я могу уйти сегодня без машины? Не-е-ет. Такого не будет.

- Три тысячи.

Типчик - четыре.

Что творится в зале! А что со мной? Мне нечем ответить...

- Четыре тысячи раз! - звон тарелки.

- Четыре тысячи два! - звон уже в голове.

- Четыре ты...

- Стоп! - ору я, выхватывая пулемет.

- Всем сидеть, ssuki!

У меня есть последний аргумент. Включи и работай. Четыре ствола, второй калибр, маленький, но... Восемьдесят выстрелов в секунду на ствол. Синхронно - триста двадцать.

Я, перепрыгивая через ряды, несусь к постаменту. Мелькают открытые рты, начинается паника. Очередь в потолок, серая дымящаяся лента грызет штукатурку, дурацкая лепнина падает большими бесформенными кусками. Крики. Я подбегаю к стеклянному колпаку, которым накрыта бэкашка... Бью ботинком, звон стекла. Вот она! Хватаю, сую за пазуху, несусь к боковому выходу.

Автомат бешено прыгает в руке. Где-то со звоном лопаются светильники, еще одна очередь поверх голов. Боковой проход. Охранник с раскрытым от испуга ртом. У него даже нет пистолета, только дубинка. Я бью его в лицо подошвой, тот опрокидывается куда-то в сторону. Позади вопли. Скорее! Бегу через фойе, еще один охранник у входа - хватается за кобуру. Не успеет! Вертящаяся дверь, оп-па! И на улице. В стеклянной двери - появляется дырочка. Свист пули. Быстро же он. Я, пригибаясь, несусь к взятому напрокат автомобилю.

Магнитная подушка - максимальная высота восемь метров.

Вперед!

Но в зеркале заднего вида - еще она машина.

Погоня? Кто?! У полицейских другие машины, но они не будут гоняться, просто выключат поле. Машина догоняющего явно движется быстрее! Как такое может быть?

Вот он уже рядом, я вижу через боковое стекло... того самого типчика в сером.

Он не угрожает, спокоен. Машет рукой. Улыбается. Характерный знак - "надо поговорить".

Я еще минут двадцать пытаюсь уйти от него, петляя между домами. Тот просто летит выше.

Выше?

Наконец, уже за городом - опускаюсь на пустынную дорогу. Тотчас рядом садится автомобиль преследователя.

Мы выходим. Я целюсь из автомата в лоб недругу, кричу:

- Что надо?

Тот, описывая рукой успокаивающий жест, спокойно отвечает: