Чердаклы - [21]
– Какая корпорация, дура ты пьяная.
– А что за дерьмо вы пьете?
На мне мужская рубашка с закатанными рукавами, что вряд ли способствует исполнению миссии. Под потолком на огромных простынях весь вечер испанцы рубятся с немцами, а в перерыве появляется рожа Бута. Звук при его появлении пропадает. Я впадаю в прострацию, не двигаюсь, смотрю на эту рожу и думаю. Где-то там, в московских подземельях, сидит гигантский монстр и высасывает из людей энергию. Он не спит, как Ктулху. Он всегда на посту. Он раскинул щупальцы-присоски от Кенигсберга до Анадыря, он превратил людей в скотину, сырье, в удобрения, в кормовые единицы. Иногда мне хочется разорвать Бута в клочья. А иногда мне бывает его жалко. Таким несчастным он выглядит на экране. Я думаю, у него жена стерва. Он несчастен с ней. И это многое объясняет. А все окружение его обманывает. Ворует. Но отвечать придется ему!
Внутри меня постоянно идет противоборство – хочется разносить все к чертовой матери, метать бомбы, строить баррикады, жечь офисы, хочется костров, горящих прямо на асфальте, и одновременно хочется спасать тех, в кого летят эти бомбы, кто прячется в офисных шкафах или вынужден штурмовать баррикады. Они такие глупые, беззащитные, так страшатся потерять свои грядки под Москвой.
В процессе моих мучительных размышлений является человек в шикарном обмундировании. Сюртук с фалдами, сзади скрепленными блестящими пуговицами, золотое шитье в виде дубовых листьев, эполеты, обрамленные витыми жгутами, голубая лента через плечо, рейтузы, высокие сапоги из мягкой кожи. Что-то он мне говорит – я не сразу въезжаю. Вчера только с боевого дежурства, говорит, Темрюк, говорит, знаете, где это? Друзья-однополчане, говорит, поехали… Куда, спрашиваю, в Темрюк? Нет, говорит, в баню. В словах этого вояки мне слышится какой-то незнакомый акцент, кажется, китайский, но на китайца он совсем не похож. Может, уйгур?
Тут новости кончаются, Бут исчезает, а футбол я не перевариваю. Поехали, говорю.
Приехали. Я раздеваюсь. Top-less… То есть что значит top – совсем, less – даже без трусов. Вхожу в сауну, где сидят голые мужчины. При виде меня они подтягивают животы и непроизвольно прикрывают руками половые органы. Я ничего не прикрываю. Я не смотрю на них, мне не надо рассматривать, что-то оценивать, я чувствую все и так. Я чувствую, кто из них способен меня убить. У кого есть сила, уверенность и ощущение превосходства. Именно это – способность убить – главный показатель альфа-самца. Не надо никаких регалий. Понятно и так: кто из них лейтенант, кто полковник, а кто генерал. Я это чувствую на расстоянии. Независимо от его потенции я знаю, кто тут главный, кто имеет больше прав на меня, без погон, без званий, без кошелька, они, эти сидящие в бане мужчины, при виде молодой женщины мгновенно делятся по рангам, выстраиваются по ранжиру, занимают свое место в иерархии. Все мужчины – военные, что бы там ни говорили об интеллекте, о том, что женщина выбирает умного. Женщина всегда чутьем выбирает главного…
Почти стемнело, и по чердаку можно теперь передвигаться лишь на ощупь. Я подхожу к слуховому окну, выглядываю наружу, пытаясь сориентироваться. С чердака соседней пятиэтажки до самой земли свисают резиновые шланги. Там, на этом чердаке, обосновались керосиновые жулики. Они торгуют паленым авиатопливом, и об этом знают в Курумоче и на военном аэродроме Кряж. По ночам во дворе гудят бензовозы. Жильцы дома беспокойно ворочаются в постелях, но протестовать не решаются.
Смутно вспоминаю, что там было дальше в бане. Я, кажется, сменила свою рубашку на чей-то китель. Кто-то вынимал из контейнера органы, предназначенные для пересадки, кто-то их нанизывал на шампуры и размещал над мангалом. Один из темрюкских воинов захлебнулся в бассейне, его долго откачивали, он очнулся лишь после того, как я попрыгала у него на груди. Потом снова парная. И снова алкоголь. И я все ждала подтверждения своих расчетов. Но все смешалось в стае доблестных воинов – они элементарно оказались педерастами. Правда, не уверена насчет моего генерала, как, впрочем, не уверена вообще ни в чем – слишком много было выпито. Помню лишь, как какой-то хилый лейтенантик бодро впердоливал пожилому полковнику, у которого я позаимствовала китель. Полковник лишь хрюкал, как обожравшаяся помоями свинья…
И уж совершенно не помню, как оказалась здесь, и был ли со мной мой бравый генерал. А это что за клоун сидит на крыше? Да это он, мой завоеватель, мой красавец. Он снова сменил наряд – теперь он в чалме и шароварах, изукрашенных блестками. Мой генерал. Искусный набиватель чучел.
– Ты жива еще, моя старушка? – оборачивается он. Запрыгивает ко мне на чердак, потом поворачивается к окошку, открывает рот и плюет в синее небо – из его красного зева вылетает огненная струя, словно горящий напалм, выпущенный из огнемета.
– Фокус, – улыбается он. – Я сегодня факир! – Он излучает искреннее счастье. Мой боевой генерал. – Это моя стихия! – говорит он. – Обожаю чердаки, подвалы, горные вершины и всякие катакомбы!
