Час пик для новобрачных - [42]

— Нет, — немного подумав, покачала я головой. — Если б хотели, давно бы убили. Тут другое .

— Что “другое”? — насторожился он.

— Слушайте, вы водку пьете? — поднимаясь из-за стола, спросила я.

— Какой же мент водку не пьет? — удивился он.

— Ну так давайте выпьем, говорят, водка стресс снимает. — Я достала бутылку из холодильника, а из шкафа две рюмки. Денис наполнил рюмки и спросил:

— За что пьем?

— За удачу. Мы выпили и некоторое время молчали. Денис приналег на закуску, а я жевала ломтик лимона, удивляясь про себя, что хорошего находят в водке люди.

— Я вас очень внимательно слушаю, — вдруг заявил Денис.

— Хотите, чтоб я анекдот рассказала?

— Нет, Полина Викторовна, хочу, чтоб вы мне объяснили, что вы имели в виду, когда сказали, что убивать вас сегодня не собирались. Вам ведь и до этого угрожали, верно? — Я неохотно кивнула. — Вот и расскажите все как есть.

— Я бы рассказала, не будь вы ментом, а так себе дороже…

— Да что за предубеждение такое, почему все милицию как огня боятся?

— Это вы не у меня спрашивайте, а у всех. Пусть они и ответят.

— Вы за эти дни ни с кем из друзей не виделись. Так?

— Откуда знаете? — нахмурилась я. — Следите за мной, что ли?

— Я не знаю, я спрашиваю. Ну так прав я?

— Правы. И что?

— Нет у вас друзей, которым можно тайну доверить И родственников нет, от милиции шарахаетесь. Вот и выходит, что в трудную минуту вы остались одна, посоветоваться не с кем и не на кого опереться. В сыщиков играете, головой рискуете… Вы его очень любили?

— Кого? — зло спросила я и поспешно отвернулась, налила еще водки, выпила, не дождавшись Дениса, и стала катать хлебный шарик. — Да, очень, — ответила я тихо. — Сначала было так больно — жить не хотелось, а теперь еще больнее, потому что… — Я все-таки заревела, прикрыв глаза ладонью, но довольно быстро справилась с эмоциями: неловко распускаться перед чужим человеком.

— Полина, — кашлянув и пряча глаза, сказал Денис, — вы ни в чем не виноваты. Есть такая штука — судьба. Иногда от нее здорово достается.

— Вам-то откуда знать? — раздраженно спросила я.

— У меня мать с отцом погибли, когда мне одиннадцать лет было. Жил у тетки. А у той своих двое и муж пьяница. Так что жизнь у меня была не безоблачная, и кое-что я понять могу.

— Вы меня извините, — вздохнула я. — За все эти колкости, за то, что вам “спасибо” не сказала, и вообще…

— Так сейчас скажите, — улыбнулся он.

— Что вам сказать?

— Спасибо, конечно.

— Спасибо вам, Денис Сергеевич, — засмеялась я.

— Пожалуйста, помочь красивой женщине мой долг.

— Вот уж не думала услышать это от вас.

— Насчет долга?

— Насчет красоты.

— Это вы хитрите. Знаете прекрасно, что красивы, на комплименты напрашиваетесь?

— Вы бы лучше водку пили, а не болтали глупости.

— Водки я выпью, а вы мне расскажите, что тут вокруг вас происходит.

— Этому в школе милиции учат? — улыбнулась я. — Комплимент сделали, душевно поговорили, а потом не спеша вытянули всю подноготную?

— Из вас вытянешь. А комплимент я сделал совершенно искренне. И еще бы сделал, да боюсь выгоните. Вы, когда сердитесь, на расправу скоры, а водки еще больше полбутылки и закуска хорошая…

— Ладно, — кивнула я. — Поваляли дурака, и хватит. Предупреждаю сразу: никаких заявлений писать не буду, и ничего из того, что сейчас скажу, в милиции повторять не стану. Вы правы, посоветоваться мне не с кем, да и вообще… У того, кто сегодня меня встретил в подъезде, на ладони татуировка: крылатый змей. Свет со второго этажа падал, и я увидела на секунду всего, но татуировку узнала сразу, потому что не так давно очень хорошо ее рассмотрела. — Денис молчал, выжидающе глядя на меня, и я продолжила:

— Я вам в прошлый раз не всю правду сказала. Московская квартира есть, только оформлена она не на мужа, а на Бычкова Вячеслава Дмитриевича. Он живет в нашем городе. Одно это меня должно было насторожить, а я с фотографией Глеба к нему поперлась.

— Со свадебным снимком? Так там его узнать невозможно…

— Нет. Один художник нарисовал его портрет по памяти. Портрет в спальне стоял, а потом его кто-то в клочья изрезал. Перед поездкой в Москву я сфотографировала его “Полароидом”, фотография осталась у меня.

— И вы пошли с ней к Бычкову? — простонал Денис.

— Да. Я думала, может быть, ему что-то известно о моем муже. Должно быть известно, раз квартира оформлена на его имя Глеба он узнал, два года назад ехали в одном купе.

— И до сих пор помнит?

— Глеб произвел на него впечатление. Тогда же Бычков и паспорт потерял. Думаю, Глеб им и воспользовался.

— Очень похоже на правду.

— Я была в этом уверена, пока господин Бычков не продемонстрировал мне свою ладонь.

— Крылатый змей?

— Ага. Говорит, грехи молодости. По виду человек он совершенно безобидный, болтливый немного, но, безусловно, порядочный. Я не знала, что и думать.

— Но в милицию, конечно, не сообщили?

— Конечно. А если человек здесь ни при чем, и татуировка — простое совпадение. Ведь о татуировке на руке убийцы я от вас услышала, а сама ее не видела. Может, у того она и не такая вовсе, мало ли татуировок…

— А сегодня в подъезде?

— Это был он, то есть татуировка точно такая же, как у Бычкова.