Бывших любовниц не бывает - [37]

Через четверть часа я спустилась на лестничный пролет, к окну, и достала сигареты. Еще неизвестно, сколько мне предстоит тут торчать. А может, я вообще не там стою, может, мне надо подняться на этаж выше?..

Часа через два я услышала скрип открываемой двери. Я осторожно приблизилась к лестнице и посмотрела вверх. Вот загрохотал лифт, из-за угла было видно платье Светланы. Оп-па! А вот и моя подопечная – собственной, так сказать, персоной. Я бегом кинулась вниз. Лифт, конечно, я не догоню, но…

Она подошла к машине и быстро села за руль. Я постояла в дверях подъезда, провожая взглядом красавец-«Лексус», и вернулась в подъезд. Мне предстояло опросить соседей: вдруг кто-то знает мою подопечную? Что она тут делает? Явочная квартира у нее здесь? Просто личная собственность? Или она была у кого-то в гостях?

Как же я люблю это занятие – опрос соседей! Всегда найдется некто, кто знает все про всех и выдаст такие сокровенные сведения, что никакая разведка не потягается с этими осведомителями! И, как правило, это, конечно же, бабушки.

Милейшая старушка по имени Александра Семеновна оказалась соседкой Светланы по лестничной клетке. Она, как это ни покажется странным, жила за той дверью, из-за которой доносилась музыка.

– Вы говорите, Светочка? Как же, знаю! У нее здесь квартира, вот эта – двухкомнатная. Нет, там никто не живет. Она иногда появляется здесь, чаще – одна, очень редко – с мужем. Но с посторонними мужчинами – ни-ни! Что вы! Очень порядочная женщина, очень! Всегда здоровается со мной, всегда – улыбка на лице… А как одевается!.. Милейшая женщина…

– А почему же ее муж приезжает так редко?

– Так ведь некогда ему: приприниматель он, – старушка именно так и сказала: «приприниматель». – А она иногда приезжает, смотрит за квартирой: мало ли что! И залезть могут, обокрасть! Такие времена… Вон у нас на третьем этаже квартиру вскрыли, пока хозяева на работе были. Да, говорят, все и вынесли, что там было… Вот Светочка и наведывается. Они-то в другом месте живут, где-то в центре, она мне рассказывала…

– Как часто она сюда приезжает?

– Ну-у… по-разному. Когда раз в месяц, когда и чаще…

– Значит, говорите, порядочная женщина?

– Очень, очень порядочная! Мы на ремонт домофона сбрасывались, я ей сказала, она деньги сразу и отдала… А еще, это… на озеленение двора тоже деньги собирали, так она – сразу… И всегда здоровается, спрашивает, мол, как вы себя чувствуете? Хорошая женщина, ничего не скажешь!

– Понятно. Вы случайно не в курсе, это ее квартира или ее мужа?

– Вот этого я, милая, не знаю. Но ты в правление зайди и спроси, там председатель наш сидит, он в курсе…

Председатель – пожилой худощавый мужчина в безукоризненно выглаженной рубашке – выдал, даже не заглядывая в мои документы, следующие сведения: квартира принадлежит Говоровой Светлане Юрьевне, получена ею по наследству от умершей пару лет назад бабушки. Новая хозяйка аккуратно платит за коммунальные услуги. Больше ничего председатель сказать не мог. Я поблагодарила его и вышла из душного помещения на залитую солнцем улицу.

Вечером я, как и обещала, заехала за Андрюшей, и мы отправились ужинать в ресторан. Устроившись в уютном зале за маленьким, на двоих, столиком, мы сделали заказ и в ожидании его закурили.

– Ну, друже, колись: что там у тебя за секреты? – потребовала я. – А то мне показалось, что ты даже подпрыгнул на стуле, когда услышал фамилию Крапивин.

Андрюша выпустил в сторону струйку дыма:

– Понимаешь, мне на днях дали новое дело…

– Понимаю. И что?

– Черт знает что, а не дело! Убита женщина-предприниматель, владелица солидной риелторской конторы.

– Ну и что? – пожала я плечами. – Все это старо как мир, Андрюша. Ищи, кому это было выгодно.

– Выгодно – очень даже! – ее мужу.

– А кто у нас муж?

– Сейчас, сейчас, дойдем и до мужа.

– Ну вот! Разрабатывай этого субчика…

– Но получается, что он не при делах: алиби у него, понимаешь? Он в момент убийства был в командировке, в Пензе. А его женушке в это время плеснули в лицо серной кислотой, да так, что сожгли к черту все лицо вместе с глазами, и шею, и грудь… От болевого шока она и скончалась.

– Жуть какая! Нет, правда… В лицо кислотой… Вот садюги! А кто, говоришь, у нас муж?

– Один журналист-неудачник, скандальная личность, работает в местной газетенке, в отделе криминальных новостей. Крапивин, может, слышала?

– Не доводилось… Подожди! Ты сказал – Крапивин?!

– Вот-вот. Крапивин Василий Егорович.

– Не может этого быть!

– Да почему же не может? В наше время все может быть.

– Но что же это… Вот черт! Андрюша, я его только-только начала подозревать как минимум в причастности к моему делу – к убийству предпринимателя Говорова. А тут – нате вам…

– Ах, так он и у тебя отметился? Ну-ка, расскажи, что там и как!

В это время нам принесли заказ, и я, уминая греческий салат, рассказала моему другу, как вышла на человека, приехавшего в ночь убийства в гаражный комплекс, где погиб Никита. Андрей выслушал меня очень внимательно, он, кажется, даже забыл о своем салате.

– Да, интересная получается картинка: наши дела пересеклись… А теперь, Татьяна, слушай меня: риелторская контора – заметь: солидная – теперь переходит к этому журналюге-неудачнику, равно как и квартира, и дача, и иномарка жены. Я не знаю, причастен ли он к убийству твоего Говорова, но к убийству своей жены – сто процентов! Нет, сто процентов, пожалуй, не дам… Девяносто пять.