Бренд. Повод для убийства - [3]
Дворник лежал как-то странно, лицо обращено вверх, руки неестественно раскинуты в стороны… Его глаза были открыты, словно он разглядывал небо, перечеркнутое черными ветками тополей… На его оранжевой куртке расплылись темные пятна, но грубых повреждений видно не было… И все же поза лежащего показалась Марине настолько безнадежной, что она поняла: в поисках пульса необходимости не было.
Сдерживаясь, чтобы не закричать, Марина побежала к дому, к своему подъезду. Ей казалось, что убийца еще не ушел, что сейчас он побежит за ней…
Но никто за ней не бежал. Во дворе было тихо. Марина вынула из кармана телефон и позвонила в милицию. Ее попросили подождать на улице, и она осталась стоять у подъезда. Марину била дрожь – и она не могла понять, то ли от холода, то ли от шока. Только теперь она посмотрела на часы. Пять минут седьмого. «Вот что бывает, когда работаешь до утра!» – отругала себя Марина. И подумала, останься она у Игоря, ничего бы этого не было…
Милиция приехала минут через десять. С сиреной, с мигалками. В окнах, как по команде, стал зажигаться свет. Выскочили во двор из ночного клуба так называемые «секьюрити», выбежали кое-как одетые охранники местных офисов…
Все бросились к лежащему на снегу дворнику. Подошла и Марина. Один из приехавших осмотрел лежащего. Поморщился.
– Готов… – мрачно сказал он.
Марина отвернулась, медленно вышла из толпы и направилась к своему подъезду.
– Женщина, останьтесь! – окликнул ее милиционер, должно быть, участковый – его лицо показалось Марине знакомым.
– Это вы мне? – переспросила Марина.
– Вам, а кому же еще! – раздраженно рявкнул он. – Это вы сообщили об убийстве?
Марине не понравился его тон, злой, нервный, и она, едва сдерживаясь, чтобы не ответить грубостью, сказала:
– Не кричите на меня. Договорились?
– Ладно, – согласился участковый. – Расскажите все по порядку…
– А тут и рассказывать нечего, – Марина вздохнула. – Я вышла на кухню – я живу на третьем этаже, окна кухни выходят во двор… Включила чайник… Выглянула в окно… Увидела лежащего на снегу дворника… Его поза показалась мне странной, неестественной… Я подумала, может, ему плохо… Оделась и спустилась во двор. В сквер. Если, конечно, это можно назвать сквером…
– Пожалуйста, без комментариев, – прервал ее участковый. И обратился к окружающим: – Не расходитесь… Прошу всех оставаться на месте…
Люди, столпившиеся возле убитого, словно очнулись, и несколько человек поспешно отделились от толпы и ушли – кто в подъезд, кто на улицу…
– Время вы, конечно, не заметили? – участковый вновь обратился к Марине.
– Почему? Заметила… – возразила Марина. – Было начало седьмого…
– А поточнее нельзя? – Милиционер был настойчив.
– Можно. Пять минут седьмого… – уточнила Марина.
– Может, вы и выстрелы слышали?
– Нет… Выстрелов не слышала… Я в другой комнате была.
– К нему не прикасались?
– Это еще зачем? – возмутилась Марина.
В толпе кто-то хихикнул.
– Не вижу ничего смешного! – заметил участковый. – Сообщите ваш адрес и телефон…
Марина продиктовала: «Исаева Марина Петровна, подъезд пятый, квартира 71, телефон…» Телефон она сообщить не успела, потому что во двор въехала еще одна милицейская машина, правда, уже без сирены.
– Наконец-то! – облегченно воскликнул участковый. – Прибыли…
И пошел встречать коллег.
Они выходили из машины полусонные, мятые – жеваные, явно после бессонной ночи. Мужчина с чемоданчиком, похоже, эксперт, женщина в дубленке и ушанке, скорее всего – следователь, и молодой человек с кофром – очевидно, фотограф. Каждый из них, здороваясь, пожал руку участковому, и женщина спросила:
– Кого убили-то?
– Дворника, – ответил участковый. – Если судить по куртке…
Въезд во двор перекрыли, по периметру, от дерева к дереву протянули желто-красную ленту, отчего незамысловатый, по-зимнему обнаженный сквер стал казаться еще более жалким. В центре огороженного пространства лежал человек в оранжевой куртке дворника…
Марина все еще стояла внутри оцепления, рядом с убитым. Она заметила, что застреленный был молод и хорош собой. Чисто выбритое лицо, огромные удивленные глаза, серо-голубые, как цвет предрассветного неба. Под несвежей красной ветровкой скрывалась дорогая адидасовская куртка. Эксперт расстегнул ее, чтобы осмотреть раны, и Марина увидела, что и рубашка на дворнике была тоже не из простых – от Хьюго Босса, такие же этикетки, пришитые на видных местах, обнаружились на черной майке и черных трусах. Тело убитого сохраняло следы загара, и темные аккуратные раны от пуль казались совершенно безобидными, не способными нанести вред.
«Тренированный… Загорал в солярии… – отметила Марина. – Странно, разве дворники могут себе это позволить?»
Стало совсем светло. Марина подняла голову: во всех домах, окружающих дворик, светились окна. Она видела силуэты людей, разглядывающих то, что происходило внизу. «Любопытных множество, только вряд ли кто заметил что-нибудь важное», – решила она. Все это странным образом напомнило ей римский Колизей, она представила себе зрителей, наблюдающих из лож, расположенных на разных уровнях, за событиями, происходящими на арене. А там – убийство, как сейчас… Вернее, его последний, заключительный акт…
«Следователь прокуратуры» — сборник, стоящий из пяти повестей, объединенных одним героем — следователем Рябининым.В своих повестях С. Родионов поднимает важные вопросы идеологического и нравственного воспитания человека.В книге представлены пять повестей: «Расследование мотива», «Криминальный талант», «Следствие еще впереди», «Кембрийская глина» и «Шестая женщина».
В декабре 2003-го года из подмосковной психиатрической клиники тайно увезен наемный убийца Владимир Звягин по кличке Черный Аист, проходивший там принудительное лечение. Он должен ликвидировать Вениамина Хуторова. За ним уже двенадцать лет безуспешно охотится Фаина Адельханян — мать убитого Хуторовым ребенка. Отчаявшись исполнить свой приговор лично, Фаина нанимает Черного Аиста. В процессе приготовления к покушению Звягин под чужой фамилией посещает элитный клуб для извращенцев «Фламинго», где все девушки являются инвалидами, В этом заведении часто бывает Хуторов.
Наркомафия... Что означает это слово, знают сейчас даже дети младшего возраста. Множество болезней, физическое и психическое истощение, потеря трудоспособности, полная деградация личности, убийства и самоубийства — вот неполный ряд тех бед, на которые обречен каждый, кто подчинил себя пристрастию к наркотикам. Однако есть люди, которые на этих бедах наживают огромные состояния.Книга «Наркомафии» рассказывает о деятельности преступных мафиозных группировок, занимающихся производством и распространением наркотиков на территории бывшего Советского Союза и в странах дальнего зарубежья.
Возможно ли, что прямо сейчас за вами пристально наблюдают? Преследуют вас, куда бы вы не шли, собирают информацию, чтобы потом хладнокровно убить? Да… Главный герой книги – обычный парень, живущий в Санкт-Петербурге. В свободное от учебы и других важных дел время он предпочитает убивать незнакомых людей. Тщательная подготовка к будущим преступлениям и следование «золотым» правилам помогают ему оставаться не пойманным.
Джек-Потрошитель — так звали знаменитого серийного убийцу, орудовавшего на улицах ночного Лондона во второй половине XIX столетия. Жертвами Джека-Потрошителя, как правило, становились женщины, зарабатывавшие на жизнь проституцией. Точное число его жертв и по сей день неизвестно. Характерной особенностью, отличавшей Джека-Потрошителя, являлось великолепное знание анатомии и профессиональные навыки хирурга (мало того, что жертвы подверглись насилию и были задушены, — тела многих из них были вскрыты хирургическим путем с удалением ряда органов!)
Маньяками, как известно, не рождаются. Димон – по прозвищу Конопатый – уж никак не предполагал, что впишется в их число. Но… жизнь заставила. А что еще прикажете делать, если лучший друг закапывает тебя живым в могилу? Поневоле воскреснешь из мертвых, чтобы отомстить всем живым. И Конопатый начинает мстить – хладнокровно убивать всех, кто встает на его пути…