Брачный сезон, или Эксперименты с женой - [30]

Странная какая-то у Рыбкина жена. Отходчивая. Быстро его простила. Любит, наверное. Да и почему не любить-то? Небось, не каждый муж отправляет жену отдохнуть на Канары. Так что какой-то там жалкий волос неизвестного происхождения, какой-то роговой отросток недоказанной неверности можно простить.

Непонятно только, зачем Витальке нужна Лариса. Я, конечно, поступил как последняя свинья, отказавшись от свидания. Вот и пришлось Рыбкину развлекать женщину, как умеет. А уж он умеет, это я помню еще по институту. Но с другой стороны, мог бы дождаться, когда приедет его благоверная. Потенциал в этой женщине большой – видно с первого взгляда.

Под окнами раздался шелест шин. Взвизгнули тормоза. Хлопнула дверь, и в уличной тишине раздался дробный перестук женских каблучков.

Кстати, Рыбкин мог бы намекнуть, что, мол, волос – сущая ерунда. А вот что ты делала на Канарах, моя милая? Перевел бы Виталька стрелочку, и моя помощь бы не понадобилась.

Ну да ладно, пусть уж есть, как есть. Тем более что рыбкинской жене я, кажется, понравился. Теперь она пребывает в уверенности, что у ее мужа не одни только подонки в друзьях. Хотя моя личность – довольно спорная. Видела бы она меня вчера…

Раздался звонок в дверь. Кто бы это мог быть? Неужели опять Виталька? Ляпнул что-нибудь несусветное после моего ухода, вот жена его опять и выгнала.

Какой же болван этот Рыбкин! Перемирие еще очень хрупко, и следует фильтровать каждое свое слово. Да что там слово – с женщиной важен каждый жест, взгляд, поворот головы. Вообще любая мелочь. Если уж Светлана заметила чужой волос у себя в ванной, то что говорить о словах.

Еще один звонок.

– Кто там?

– Арсений, откройте, это я…

Голос женский. Похоже, это не Рыбкин. Я бы даже сказал, что это скорее его жена. Светлана? Но что ей от меня понадобилось? Нет, не может быть!

– Света? – опасливо предположил я. – Это вы?

– Я… – раздался из-за картонной двери бархатный голос.

Полное ощущение, что она уже в квартире. Пришлось открывать.

Это и в самом деле была Светлана. Причем в том же наряде, что и полчаса назад, когда я покинул жилище Рыбкиных. Между распахнутыми полами дубленки виднелось золотисто-черное платье с глубоким вырезом. Однако косметики на лице было побольше. И еще от Виталькиной жены разило сладкими – наверное, дорогими и иностранными – духами.

Я оторопело затоптался на пороге и неловко развел руки. Словно не хотел пускать гостью в дом. Светлана мягко отвела мои руки и проскользнула в прихожую.

– Ну что же ты, дурашка, – рассмеялась она. – Растерялся?

Еще бы! Я попытался заглянуть Светлане за спину, в надежде увидеть там ухмыляющуюся Виталькину физиономию. Но лестничная клетка была пуста. Лишь соседская дверь зловеще отсвечивала дерматином.

Я посмотрел на ноги гостьи, все еще на что-то надеясь. Но нет, она была в умопомрачительно золотых туфлях. А я надеялся увидеть тапочки на босу ногу. В этом случае можно было рассчитывать на появление Рыбкина.

Однажды мне довелось побывать в горах. И там я стал свидетелем очаровательной сцены.

Представьте себе утро. Туман. Я только проснулся. И вот, вижу: через этот туман на лошади во весь опор скачет женщина в ночной рубашке. Волосы развеваются. Путь она держит наверх. В горы.

Сначала я подумал, что это мираж или галлюцинация, и потому не обратил на дочь гор особого внимания. Но минут через пять опять раздался конский топот.

На этот раз мимо меня проскакал мужчина в нижнем белье и с лихо закрученными усами. И тоже в горы.

И тут я догадался – обычная семейная ссора. Я посочувствовал бедной женщине, представив, как дикий кавказец избивает ее нагайкой в безмолвной тишине гор.

Я развел костер. Пора готовить завтрак. Начал открывать консервы и вдруг увидел, как парочка, несколько минут назад предававшаяся яростным скачкам, мирно возвращается обратно, да еще в обнимку. Вторая лошадь брела сзади, пощипывая чахлую травку. Помирились, стало быть.

Вот и теперь, убедившись, что на ногах Светланы не тапочки, а золотые туфли, я понял, что напрасны мои ожидания. Разгоряченного недавней ссорой Витальку в пижамной рубашке мне сегодня увидеть не суждено.

Значит, Светлана ушла от него! – пронеслась в моей голове страшная догадка. Но нет, уходят-то обычно хотя бы с чемоданчиком. А у Светланы в руках не было ровным счетом ничего.

Виталькина жена по-хозяйски повесила свою дубленку на мою старенькую вешалку.

– Ну что же ты, Сеня? – Оказывается, мы с ней уже на «ты». – Ты ведь у нас воспитанный… Приглашай женщину к столу.

Смешно сказать, «к столу»! На столе притулилась лишь недопитая чашка с чаем в компании пепельницы, полной окурков, банки маринованных помидоров да наполовину опустошенной бутылки.

Светлана прошла в комнату. Я приплясывал вокруг нее, как дикарь, исполняющий замысловатый брачный танец. Надо было хоть что-то сказать.

– Быстро же вы отозвались на мое приглашение, – робко пошутил я.

– А ты недоволен?

Я засмущался.

– Да нет, в общем-то… Только, как бы это сказать…

– Поздно, да?

Светлана рассмеялась и притянула мою всклокоченную голову к себе. Я едва не задохнулся от ядреного французского аромата.

– Придется тебе смириться с этим, – прошептала она. – Ночевать мне больше негде.