Болотные песни - [3]

Нет, идти все же надо

Даже мне инвалиду,

Так как горит досада

И горькая обида.

Я себя под Путиным чистил,

В стихах прославлял как мог.

А оказалось, я хипстер

И еще бандерлог.

А моя ленточка белая —

Это просто гандон,

И все по заказу я делаю,

И есть у меня айфон.

Не пугайте меня рабочими,

Поскольку рабочий я сам.

Обидно читать, между прочим,

Что я ебаный в рот баран.

Но и от оппозиции отчуждение

Мы не зря ощущали,

И вот пришло подтверждение:

Немцов нас назвал овощами.

Не вернешь обратно

             сказанное слово,

Оказалось, что я — угрюмый

              такой исполин —

Не более чем овощ для Немцова

И не более чем пингвин.

Скопился на сердце груз этих обид

И нет никому больше веры,

С одной стороны, начальство хамит,

С другой — оппозиционеры.

Так и стою на распутье дорог

Меж двумя кучами кала.

Для одних я пингвин,

                для других бандерлог

(Нашлись буревестник и Каа)!

И всех нас в бездонный ров

Ведут за собой как слепцов,

Одних — кукловод Сурков,

Других — кукловод Немцов.

Запуталось все, не найти концов,

Зубы скрипят от боли.

Но вообще, кто такой Немцов?

Родственник он мне, что ли?

Путин по жизни гораздо главней

В сравнении с Немцовым,

Который вроде бы и еврей,

Но совсем не так распальцован.

Поэтому я пойду на проспект

Имени Сахарова,

Чтобы сказать руководству — нет!

И что они нас затрахали.

В фейсбуке, жж и твиттере

Мы будем ругаться матом,

Поскольку они не выполнили

Предъявленный им ультиматум.

Немцов же снова и снова

На митинге будет освистан,

Если опять не даст слова

Героям-националистам.

Подвиг

Идет от праздников усталый

Работник в банк.

Навстречу с гордого Урала

Выходит танк.

Он мчит, вздымая пыль с дороги,

Блестит броня,

Чтоб испугались бандерлоги

Его огня.

Тот танк из Нижнего Тагила,

Снимай очки.

Теперь ждет братская могила

Вас, хомячки.

Его ведь мягкая игрушка

Нет, не возьмет.

Нужна как минимум здесь пушка,

Гранатомет.

В сердца скрежещущие звуки

Вселяют страх.

Лежат мозолистые руки

На рычагах.

Летит машина мягко и упруго,

Ни дождь, ни снег ей не помеха.

В ней три рабочих — три веселых друга,

Один из них — начальник цеха.

Работники цехов закрытых,

Где строят танки и вагоны,

Они Защитника защита

И оборонки оборона.

На толпы, что в фейсбуке завывают,

В которых бес,

Есть грозная машина боевая

Т-9 °C.

А в модном баре, где амфетамины

И тусклый свет,

Готовят молодые сисадмины

Для них ответ.

Они готовят эксклюзивный

Отпор трудящимся Тагила,

Поскольку в классе креативном

Есть тоже творческая сила.

Ведь кто-то должен же у танка

Встать на пути.

Читает менеджер из банка

Рецепт в сети.

Склонившись к стойке деловито,

Он знает цель.

Он смешивает не мохито,

Другой коктейль.

В бутыль, что так ему знакома,

Где был абсент,

Он льет железного наркома

Ингредиент.

Промчались в мареве тусовок

Дни Рождества.

Сейчас серьезен он и ловок,

За ним Москва.

Он выждал нужного момента,

Заслышав гул.

И, обвязавшись тарой от абсента,

Под танк шагнул.

Взорвались самодельные гранаты

И все горят.

Так снова на Святой Руси на брата

Поднялся брат.

Пусть только вынесет бумага

Мой горький стих.

Какая все-таки отвага

В тех и в других.

И в голос матери завыли,

Вокруг темно.

Одни из них в Нижнем Тагиле,

Другие — в Новокосино.

11 января 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Лучевая болезнь

Пока мы в Москве лодку качали,

Учиняли бессмысленный русский бунт,

Американцы своими лучами

Сбили наш научный «Фобос-Грунт».

Как он метался раненой бабочкой

Среди равнодушных звездных систем,

Жалобно мигая разноцветными лампочками,

Заламывая усики антенн.

Обломки его разлетелись по глобусу,

Хорошо, никому не попали в башку.

Эх, не увидеть мне грунта с Фобоса

На коротком и скорбном моем веку.

Наши спутники падают словно птицы,

Как с осенних берез листва.

А в это время представители оппозиции

Ходят на встречи к послу США.

Открывают ногами дверь в Спасо-хаус,

На представителей СМИ смотрят косо,

И про произошедший вопиющий казус

Не ставят ребром неприятного вопроса.

Что же это вы, засранцы,

Борцы за свободу и демократию,

Сбили нашу межпланетную станцию,

А не пойти ли вам к такой-то матери?

Вы тут катаетесь как сыр в масле,

Тираните Иран, переругиваетесь с Китаем,

А мы теперь, есть ли жизнь на Марсе,

Видимо, уже никогда не узнаем.

Они, конечно, скажут, что тут ни при чем,

Что их недоумение разделяет вся Европа,

Что они не сбивали спутник своим

               секретным лучом,

Просто у наших ученых руки

                   растут из жопы.

История повторяется заново.

Помните, был арестован камень-шпион?

Тогда все тоже кричали: «Не он! Не он!»

И зачмарили Аркадия Мамонтова.

Но вот настал истины момент

И отставной чиновник на Альбионе

Подтвердил, что камушек-то был их агент,

И как последний сукин сын нашпионил.

Так какие еще вам нужны доказательства,

Страна погружается в хаос.

Вот о чем, а не о поправках в законодательство

Надо говорить, приходя в Спасо-хаус!

23 января 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Предмаршевое

Чтобы жизнь несчастная

Стала еще краше,

Я решил участвовать

Во всенародном марше.

Над Москвой морозною,

Яростью горя,

Стала сила грозная

В вихрях февраля.

Наш маршрут опасный

Виден сквозь метель.

Как утес Кавказский

«Президент-отель».

Там готовый к вылазке,

Весь вооружен

До зубов, кадыровский

Прячется ОМОН.

Вот пуля пролетела и…

Стало горячо

Перевяжут белою