Ближневосточное время - [9]
Вернее восточных приливов,
И если речной ты —
Не станешь у моря счастливым.
Но если не плыть,
Не летать, не мечтать, не тревожить,
Не только сомнений —
Удач никогда не умножить.
И если забудешь,
Что ты лишь кораблик бумажный, —
Возможно, взлетишь самолетиком в небо однажды.
Вишневое время
Москва Цикл стихотворений
Не дочь – падчерица,
Хоть пачкай – нравится.
Толпой катишься,
Крестом каешься,
Не день – дежавю,
Не здесь я живу,
Синица – журавлю,
Скажу – люблю.
Тобой разною хочу праздновать,
Рябиной красною обручена,
Тобою праздною,
Тобою страстною
Я не наказана —
Я спасена.
Секунду до взгляда,
Минуту до встречи,
Знакомства не надо —
Влечу в этот вечер,
На крыльях тугих
Выскользая из лета,
Не надо других городов,
Только этот.
Какое волненье,
Уже не случайность,
Я в осень
В который уж раз возвращаюсь,
И, трепет свой скрыть
По привычке пытаясь,
Я к мокрой щеке твоей
Вновь прикасаюсь.
От лета до осени
В Лету, в начало,
Где юность
Кленовым листом причащала,
Где запах
Сожженной листвы проникает
Под кожу. Вернуться?
И я возвращаюсь.
Встречай, на неделю
Я снова с тобою,
Здесь солнце осеннее
Пахнет листвою,
И лесом, и вкусом дождя,
И туманом.
Здесь капли дождя
По стеклу – без обмана.
Столица души,
Королева печали,
Наверно, нас прошлые
Жизни венчали,
И я не пойму —
Как стою под хупою
Чужою,
Почти что чужою женою.
Был вечер, время моросило,
Апрель дышал промокшей кожей.
Сегодня я тебя простила,
И ты меня простила тоже.
Мы помирились, ты смирилась
Со мной такой, какой не знала.
Шестнадцать долгих лет мне снилась,
Шестнадцать – много или мало?
Я победила! Не себя ли?
И не себе ли доказала?
Я улетела, ты забыла
Про все – а может, и не знала?
Я сама себя пересадила
В этот зной.
Я сама от себя отпустила
Башен звон.
Серый цвет на подкладке неба,
Не спеша
Это вечер навстречу,
Это – его душа.
Не похожа на девочку
С пальцами зябкими,
И не зябликом
С мокрою рыжею челкою.
Это лето о землю
Стучит спелым яблоком,
Это лето, а то – умывается облаком.
Я сама себе рассказала,
А ты поправь.
Я сама себе колдовала,
А ты прости.
Здесь сиреневым цветом
Открыто цветет миндаль
И бросает на тротуары
Свои цветы.
Летаешь – летаю.
Мечтаешь – мечтаю.
О чем?
О весеннем жасмине и розе.
Еще я мечтаю
О снеге узорном,
И осень мне снится
Прозрачно-цветная.
Зачем улетела
Из этого плена?
Почти улетела,
На пальцах осталась
Пыльцы осторожная
Хрупкая бледность
На память о вишнях
Весеннего сада.
И я улетаю опять,
Чтобы выпить
Прозрачного воздуха
Мокрые капли,
Лечебные капли —
Без них мне не выжить
На этой пылающей
Точке на карте.
Ты снился мне —
Простор и нежность
Березовых аллей,
Твоих лесов листал безбрежность —
Пух тополей,
И в губы целовал шиповник —
За краем лиц,
Ты самый преданный любовник —
Моих страниц.
Тепло и ясно за спиною —
Твоих полей,
Дрожит и бьется над Москвою
Воздушный змей.
Декабрь открылся дождем и снегом,
И фонари горели желтым,
Таким волшебным и теплым светом,
Как будто свечи на зимней елке.
Вокруг кружились, как в венском вальсе,
То расставаясь, то приближаясь,
Снежинок пары. Касаясь пальцев —
Они не таяли, а целовали.
И я отвечу тебе со страстью,
На свет летящей, расправив крылья,
Ты обнимаешь меня участьем,
Ты обнимаешь меня так сильно.
И я отвечу тебе, и встреча
Любви настоем декабрьским будет,
В твоих ладонях холодный вечер
Целует августовским поцелуем.
Как красиво горят купола
Над Москвою-рекою!
Знаешь, этот декабрь я ждала
Столько лет не с тобою.
Не с тобою ложились ветра
На замерзшие плечи.
А сегодня не утро уже,
Но еще и не вечер.
Сегодня зима, и только,
И снегу уже по колено,
Тебя я знаю настолько,
Насколько ты откровенна.
А здесь над Москвой-рекою,
Плывут облака, замерзая.
И ты мне поверишь только,
Если меня узнаешь.
И не верю почти я тому,
Что декабрь над Москвою.
Город мой, я с тобой не живу,
Я встречаюсь с тобою.
Не жена, а любовница я.
Поцелуй же с любовью!
Увезу поцелуй декабря,
Увезу я с собою.
Время
Раскинется время паутиной,
Скрипнет забором, каркнет вороной,
Ящерицей изощренно-длинной
Метнется тенью по круглой колонне.
Медленным головокруженьем
Жадно меня поцелует в губы,
Жаркою, невозможной ленью
Ляжет озером незабудок.
Нежно предложит не шевелиться,
Ласково прикасаясь светом.
Это октябрь, четыре тридцать,
Четверг, Израиль, бабье лето.
Зачем ты пишешь, для кого? Молчанье – благо.
Зачем терзаешь белизну листа бумаги?
Зачем желание твое не знает ночи,
Зачем вверяешь жизнь свою случайной строчке?
Зачем покоя никогда и избавленья?
Неужто думаешь, в словах – твое спасенье?
Ты думаешь, без этих слов мне будет лучше?
Я просто этим ремеслом спасаю душу.
Что такое время – бремя?
Или колокольчик цвета синего?
Что это – восходишь по ступеням
Или на ветру листом осиновым…
Сумма дней подобна неизбежности,
Умножая скорби и печали,
Или это море пахнет нежностью,
Нежностью и солью в крике чаек?
Вся ладонь дорогами прописана.
Что начертано – песок ли, камни?
Время – это путь, ведущий к истине,
Или это выигрыш случайный?
Рисуют волны на песке, а облака на небе,
И стая линий на руке твоей живет давно.
О том, кто это рисовал, о том, кто был ли – не был,
Тебе и мне и облакам узнать не суждено.
Меняют цвет твои глаза от радости до боли,
Меняет день тепло и свет на холодность светил.
И времени течет река, и ты решать не волен: