Битва за Берлин последнего штрафного батальона - [43]

– Смотрите, кого я нашел, этот гад не умеет прятаться! – из соседнего помещения, где повсюду громоздились обломки, боец второй роты тащил за шиворот упирающегося немца в рваном обмундировании.

Пинком отправленный в центр комнаты, фриц грохнулся на колени, взмолился на ломаном русском:

– Не убивать, пожалуйста… Я не СС, я не стрелять…

– Ах ты, гад! – ярость еще не выветрилась, Максим вскочил, подобрал свой автомат, вскинул, чтобы добить эту нежить.

Он старательно прицелился в умоляющие, плачущие глаза немца средних лет – худого, с дряблой куриной шейкой, какого-то недокормленного, плешивого, вовсе не опасного. И не выстрелил.

– Да ладно, оставь бедолагу, – отмахнулся Борька. – Он действительно не эсэсовец.

– Да, я есть не СС! – визгливо выкрикнул немец, вздохнул с облегчением, видя, как изможденный «рус» опускает автомат, и вновь залопотал, дабы у того не появилось шанса передумать. – Я есть даже не вермахт, рабочий батальон, мобилизовать, понимать, да?.. Я… о, майн гот, как это русский… Я есть полизэй… младший инспектор уголовная полиция, найн политика, найн… Мобилизовать… – повторял он как попугай. – Мобилизовать… Посадить с эти фанатики… – он тыкал трясущимся пальцем в трупы. – Я не хотеть стрелять… Нас быть три… два уже сбежать… Мартин Гюнтер и Пауль Безелер… Я тоже хотеть спрятаться, я не фанатик, я не СС… У меня двое дети и один жена… Я ненавидеть Гитлер, я ненавидеть СС, они убить моя сестра два года назад – она дружить с евреем в Краков… Она быть фольксдойче, но все равно не пощадить, расстрелять…

– Ладно, живи, – Максим забросил автомат за спину.

Злость прошла. Он понял, что не должен так себя вести, он должен контролировать эмоции. Физиономия немца расцвела человеческой улыбкой.

– Данке, господин офицер, большой данке…

– С чего ты взял, что я офицер? – нахмурился Максим.

– Я видеть, что вы офицер… – лопотал немец. – Я не есть… как это… лизать ваш зад… – выдал немец под громкий хохот присутствующих, и Максим смутился. – Я видеть, что вы офицер…

– Ладно, проницательный ты наш… Имя есть?

– Максимилиан Хольдер… Макс Хольдер… Если ты друг, то я Макс…

– Обзаводимся друзьями, надо же, – озадаченно почесал шевелюру Борька.

– Макс? – удивился Коренич. – Тезка, стало быть… Откуда русский знаешь?

– Как откуда? – удивился Хольдер. – Учить я русский… В школе учить, в полизэй штелле учить… Пушкин читать, Толстый читать…

– Толстой, – машинально поправил Максим. – Сам берлинец?

– О, йа, йа, – закивал Хольдер. – Мы жить район Зелендорф, жена, дети… Но они уехать, уехать в Потсдам – уехать еще в март… К родственник, там спокойно было, понимать?..

– В Потсдаме нынче тоже неспокойно, – пробормотал Максим. – В общем, так, тезка, некогда нам с тобой канителиться, выживай, как знаешь. Не свети тут своим мундиром, переоденься во что-нибудь уместное, и кыш оттуда, где идут бои!

Заключительный отрезок Людвигштрассе, обрывающейся недалеко от Ангальтского вокзала, штрафники преодолели почти «безнаказанно». Но метрах в пятидесяти от того места, где широкие дороги сходились и на кольце высились остатки имперского монумента, их поджидал завал высотой с одноэтажный дом. У танкистов вновь закончились снаряды. К завалу подъехала «тридцатьчетверка», развернула башню стволом назад и принялась бодать завал. На баррикаде появилась фигура с фаустпатроном; боевая машина вспыхнула, а убегающий экипаж настигла струя из огнемета. Горящие танкисты катались по земле, крича и умирая, а залегшие штрафники отворачивались, чтобы хотя бы этого не видеть. Майор Чаковский, которого не брали ни пули, ни снаряды, осипшим голосом орал в рацию, что не может двигаться дальше, у него остались всего два танка и ни хрена боеприпасов!

Внезапно Максим услышал сдавленный голос из развалин:

– Эй, господин офицер…

Коренич обернулся, вскинув автомат, и застыл, удивленный: из-под завалившейся на сорок градусов стены ему активно моргал всклокоченный «тезка» Макс, делал руками загадочные пассы.

– Чего тебе? – разозлился Коренич.

– Вот и друг! – захохотал Борька, спрятавшийся за перевернутой чугунной скамейкой.

– Не стрелять! – Хольдер скрестил руки над головой и вприсядку выбрался из укрытия.

Штрафники зашумели, защелкали затворами.

– Не стреляйте в этого немца! – успел крикнуть Коренич.

Хольдер уже полз к нему, выкатив глаза и отвесив нижнюю челюсть. Скорчился рядом, прижал ухо к земле.

– Вам не пройти… – гортанно бубнил «младший инспектор». – Там много СС, очень много СС… Приказ самого Геббельса – ни один русский зольдат не бывать в Тиргартен и Ангальт-станция… Там будут драться, пока всех не убить… А вас мало, это вас всех убить, а не их.

– И что ты предлагаешь? – насупился Максим. – Уйти обратно в Россию?

– Найн, найн, не надо Россия… Гитлер капут, СС капут… Геринг, Гиббельс, Гиммлер – все капут… Туда смотреть, туда, – Хольдер указал грязным пальцем за спину. – Лестница, видеть?

Максим всмотрелся. Этот участок они уже прошли. Монументальный дом, наполовину разрушенный. Чуть приподнятая над землей каменная опалубка. А за ней – та лестница, о которой бурчал Хольдер.

– Что это? Бомбоубежище?

– Йа, йа… – зачастил Хольдер. – Бомбенкеллер, бомбенкеллер… Там люди прятаться от война, не надо в них стрелять… Но это не это… Там есть… о, майн год… – он мучительно выдумывал аналогии в русском языке. – Технический помещений, да… Люк, маленький железный дверь… Канализаций, большой труба, ферштейн? Она вести туда, – он махнул рукой в сторону площади, где закрепились «непримиримые». – За них, дальше… Маленький подстанций, где качается вода… Можно пройти и убить их сзади, понимать?