Безумный ездок - [7]

– Тебя звать-то как? Я – Олег – представляется "профессор".

– Оли – говорю. Почти Лукойе, да.

– Ну, тоже нефигово. Ты в Порто-Франко? Надолго?

– Пока не знаю. Недели на две, а там поглядим.

– Заходи, сервис "Полный привод", от порта недалеко. Вова проставляется.

– Обязательно.

Ну вот, контакты нужные завёл, себя показал – отлично для начала. Если в их сервисе вакансий нет – мужики уж наверняка в курсе, куда тут ещё податься можно.

Оставив новых знакомых ждать конвой, отправляюсь дальше. Пока мы возились с погорельцами, мимо проехало с десяток машин. В основном по одной – по две. Интересно, кому и зачем тут ходить конвоем? С другой стороны, банда на двух грузовиках, которую расстреляли буквально в мясо из крупнокалиберных пулемётов, и они, судя по россыпи гильз вокруг, тоже не стеснялись – наводит на мысли, что не такая уж паранойя с конвоем. Не гаси их вот так наглухо – кто ещё знает, чем бы обернулось. И нет ли потерь у патруля – это тоже ещё вопрос.

И это территория Ордена, руководящей и направляющей силы здешнего общества. А на других территориях что? Ну да ладно, вот будут мужики проставляться – тогда и расспрошу, что да как. Замученными тяжёлой борьбой они не выглядят, и на Рэмбо не сильно похожи. Вова ещё так-сяк, он даже когда работал, кобуру не снимал, а Олег, профессор – вояка навроде меня. Да уж, какой-то противоречивый этот Новый Мир. Ну, приснил себе нескучную жизнь? Вот и не скучай.

12 июня, воскресенье, Москва.

Ездить в Москву утром – плохо. Ездить утром в воскресенье – хорошо. Такой вот пробочный парадокс. Въезжаю как кум королю – ну, или кто у нас сейчас за короля. Дорога почти пустая, коренные москвичи спят сладким сном на дачах, некоренные впахивают по дому, потому что на неделе некогда… А я еду, за туманом, за мечтами и… сам не знаю зачем. Но еду.

Тогда, весной, знакомый мой оказался мрачен и загружен, с бизнесом у него какие-то непонятки, новые проекты все закрыл, и от меня только что не отмахнулся. Дал адрес человека, у которого есть очень интересные предложения, и типа откланялся. Ну то есть это я откланялся, потому как чего уже дёргаться. С контактом его созвонился, сказал, что от Юрия Сергеича насчёт трудоустройства в интересный проект – и был немедля приглашён на собеседование, можно сразу с вещами. Формальности на месте, просто приезжайте, не пожалеете, ручаюсь – но по телефону суть предложения открыть не могу. Тьфу, я-то думал, реальная работа, а это что? Грёбалайф очередной? Они никогда по телефону не говорят, потому что основное в их вербовке – по ушам проехаться, заболтать, охмурить, заНЛПёрить лоха, и в таком виде уже подписывать его на "работу". Попрощался вежливо, но с полным ехидством, а этот жук, Леонид Сергеичем Зиминым представившийся (они все Сергеичи что ли?) сделал вид, что не заметил, только предложил снова обращаться, когда надумаю. Это, пожалуй, и не грёбалайф уже, а секта какая-то – такие вежливые и в себе уверенные… Ну и Кришна им навстречу в оранжевом халате. Плюнул я на всё, подался на деревню дедушке с планами всё лето прожить в своё удовольствие с минимальным расходом денег. Доехал, заселился, подлатал дом, простоявший год без хозяина, но, слава богу, не разграбленный и не сожженный от скуки – в это богом забытое (за что ему и спасибо, собственно) место уродам ехать лень. Картошку схоронил, вишни-яблони обиходил, Аяврику полное ТО провёл, лес, рыбалка, книг полный шкаф…

Но загребла меня тоска. Если сяду я сейчас в уголок – то там и замшею. Как тот лежачий камень, под которым мужик не перекрестится. И уже с места не сорвусь – хозяйство, огород, да и скотинку надо бы завести – куда ж в деревне без неё… если, конечно, жить как человек хочется, а не как бомж… Парники-теплицы, ягодки-цветочки, пчёл ещё можно, чтоб деньги водились… Но от этого уже никуда, даже на пару дней. Простая жизнь и кочевье несовместимы. По крайней мере, в двадцать первом веке.

Разве что как та девушка, Белый Таракан (меня угораздило не спросить имя, как и она моё, кажется, тоже не спросила. Хорошая, значит, Беседа получилась). Но кочевать так, стопом и по впискам – не моё. Пробовал давно когда-то – нет, совсем не нравится. Не люблю быть должным, не люблю жить из милости, в общем – не моё и точка. А времена отчаянных Ливингстонов, путешественников-первооткрывателей и прочее-прочее – прошли уже лет двести как. Оттягивал как мог – вместо живности да парников домом занялся, машиной, всю укладку в салоне переделал, ходовую перебрал, арки подрезал, в надежде колёса на размер побольше впендюрить, кенгурятник зачем-то замутил… Стал мой Аяврик на крокодила похож – сам длинный, зелёный, лапки маленькие, да ещё на носу выступ. Хромировать кенгурятник мне было нечем и незачем, покрасил той же зелёной краской, какой ржавчину на сколах подмалёвывал, не совсем в цвет кузова, но более-менее близко.

Весь май промаялся и июня половину, а потом – плюнул ещё раз и позвонил тому перцу. И перец меня вспомнил – ну, или по базе пробил тут же, но в любом случае – это уже не "грёбалайф", это другой уровень. А к сектам я иммунитет имею, начнут грузить – пошлю нах, не вопрос. Не выгорит там – другое место найду, Москва однако, сколько уже в неё понаехало, растянется уж как-нибудь Нерезиновая и на меня. Поработаю, потом покочую, покатаюсь по пока ещё великой стране. Назвал он мне адрес, поставил я точку на карте – в районе Полежаевской где-то, дорога прямая почти. Приезжать – так приезжать, мне-то что, колёса круглые…