Азия. Время красоты - [45]
— Ничего, Сашенька, ничего.
Но Варя сама, я вижу, плакала сейчас. Я глотаю чай, захлебываюсь слезами…
— Надо сделать, как просит Яна, как одобряет Дед. Ведь ты любишь Яночку? Постарайся, уступи…
Я засыпаю под теплыми, успокаивающими руками Вари, доброй колдуньи. Мне снится сон: мы с Яной в Японии, в модельных апартаментах моем полы. Я натираю пол до блеска. Яна тоже не отстает. Я вижу, что она совершенно здорова. Я ЗНАЮ ЭТО. Мне хочется кричать от радости, бежать, рассказывать скорее всем-всем, но мы опаздываем на поезд. Мы едем на работу вместе. В электричке никого нет, вагон пустой. Яна вдруг выходит из поезда, идет по ровной зеленой лужайке. Она широко шагает, улыбается зеленому горизонту и яркому синему небу. Я догоняю ее.
— Яна, я сейчас вернусь, только расскажу всем, что все закончилось, ты здорова… Никто ведь еще не знает эту новость, кроме меня. Я быстро. — Заглядываю ей в глаза и с ужасом замечаю: у нее на лбу кусок белого лейкопластыря с какими-то цифрами. Я вижу эти цифры крупно и почему-то понимаю, что это день и час ее смерти.
Пронзительно кричу. Просыпаюсь. Сижу на кровати, не замечая, как уходит время. Не могу понять, где нахожусь: в этом жутко ясном сне или у Деда… Яна рядом, в доме у Вари. Она не хочет меня видеть. Непонятно, что ужаснее: этот сон или возвращающаяся ко мне реальность.
Яна ждала меня у ворот, завернувшись в огромный платок. Голые ноги в валенках. Исхудавшая шея кажется непривычно длинной. Огромные от худобы глаза горят, как при температуре. А может, у нее жар.
Яночка заговаривает со мной первая:
— Саша, милая, хорошая, родная…
Я кидаюсь к ней, обнимаю. Под руками одни ребрышки. Какая же она худенькая! Скелетик просто! Я плачу застоялыми слезами.
Они катятся по щекам горячие, тяжелые.
— Послушай меня, послушай… — говорит она. — Я люблю тебя. Я ведь тоже теперь Морозова. Мы родные. Помнишь, тогда в Японии кто-то спросил на съемках: вы — сестры? Да, мы — сестры. Я так никого не любила, как тебя, как твоего Деда, как Анатолия. Стыдно сказать: своих родных так не любила… Ты понимаешь, о чем я сейчас: там постараюсь, чтобы мы увиделись. Просто не будешь меня видеть какое-то время, но я ВСЕГДА буду тебя любить. Ты не отпускаешь меня. Ты держишь меня здесь, своей волей. Своей силой. Но мне НАДО уходить. Ведь это не мы решаем, родная… Дед так много важного делает, чтобы все шло КАК НАДО. Ведь уйти правильно — это так непросто! Никто специально не занимается УХОДОМ. Как попало, как получится, но здесь все по-другому. Я никогда не была так свободна, так счастлива, как здесь, как сейчас. Я никогда так не любила. Без страха. Без условий. Щедро. Каждый день как последний. Малыш, отпусти меня. Хорошо?
Мы крепко обнялись.
— Мама ко мне приедет. Дед сказал, нужно и ее подготовить. Трудно ей будет.
Я не разжимаю рук. Мне кажется, что, пока мы так стоим в обнимку. Яночка останется со мной жива и невредима… И тут какой-то толчок от Яны, словно слышу приказ: «А теперь ИДИ».
Я пошла как пьяная, спотыкаясь, слепая от слез. За спиной — рюкзак, в руке — спортивная сумка. Куда я иду, зачем? Но я не оборачивалась, не сопротивлялась. Я ее ОТПУСТИЛА. От сознания этого я выла, кусала руку. Анатолий вышел из-за дерева, крепко обнял за плечи, взял у меня сумку. Он тоже плакал, не скрывая слез. Я почувствовала, как он часть моего горя забрал себе. Мне стало немного легче. Мы молча шли, слепленные одним, таким близким горем. Анатолий плакал, переживая за меня, за Яночку. За нас всех.
ПРОЩАЙ, МОЯ ДОРОГАЯ ДЕВОЧКА. Я НАВСЕГДА ОСТАЮСЬ С ТОБОЙ. Прохладный ветер подул мне в лицо. Я услышала мужской приглушенный голос: ЧТО ЖЕ ТЫ ПЛАЧЕШЬ КАК БЕССМЕРТНАЯ?
Не бессмертная. Я тоже уйду. Теперь не страшно умирать. Перед ЭТИМ улыбнусь тебе, Яночка. Жди меня. Сделай так, чтобы мы встретились…
На разбитом мотоцикле Семена трясемся по проселочной дороге. Высоко в небе надо мной висит орел, поглядывая строго, как Дед. Я знаю, это он и есть. Проверяет, в каком я состоянии, все ли в порядке… Спасибо, Дед.
Ничего не осталось от той шестнадцатилетней Сашеньки, восторженной девочки с Большими Желаниями. Я стала взрослой. Я буду жить за себя и за тебя, Яночка.
На сотни километров — только леса, синие небо, огромные облака. Вот что не может мне надоесть, что питает меня. Мир, там, за этим лесным пространством, показался вдруг таким маленьким. Со всеми странами. Толпами людей. Модельной и бытовой суетой, победами и поражениями. Но я вернусь туда. Я еще могу работать. Если пойму, что модельная дорога для меня стала закрыта, я найду новую. Я буду стараться качественно жить, Яночка. Я не подведу.
Я поступила в институт. У нас в городке открылся филиал столичного вуза. Договорилась с кафедрой: меня отпустят на три месяца.
Зиночка нашла модельное агентство в Таиланде, которое не возражает насчет моего небольшого росточка.
Игорь захотел повидаться. Остановился в том же отеле, что и раньше. Назначил встречу в центре города, в маленьком кафе.
Я пришла на встречу первой; Игорь немного опаздывает, позвонил и сказал, что уже в пути. Вежливый официант проводил меня к заказанному столику. После того как мы договорились о встрече, у меня целый день влажные от волнения ладони.
В книгу вошли небольшие рассказы и сказки в жанре магического реализма. Мистика, тайны, странные существа и говорящие животные, а также смерть, которая не конец, а начало — все это вы найдете здесь.
Строгая школьная дисциплина, райский остров в постапокалиптическом мире, представления о жизни после смерти, поезд, способный доставить вас в любую точку мира за считанные секунды, вполне безобидный с виду отбеливатель, сборник рассказов теряющей популярность писательницы — на самом деле всё это совсем не то, чем кажется на первый взгляд…
Книга Тимура Бикбулатова «Opus marginum» содержит тексты, дефинируемые как «метафорический нарратив». «Все, что натекстовано в этой сумбурной брошюрке, писалось кусками, рывками, без помарок и обдумывания. На пресс-конференциях в правительстве и научных библиотеках, в алкогольных притонах и наркоклиниках, на художественных вернисажах и в ночных вагонах электричек. Это не сборник и не альбом, это стенограмма стенаний без шумоподавления и корректуры. Чтобы было, чтобы не забыть, не потерять…».
В жизни шестнадцатилетнего Лео Борлока не было ничего интересного, пока он не встретил в школьной столовой новенькую. Девчонка оказалась со странностями. Она называет себя Старгерл, носит причудливые наряды, играет на гавайской гитаре, смеется, когда никто не шутит, танцует без музыки и повсюду таскает в сумке ручную крысу. Лео оказался в безвыходной ситуации – эта необычная девчонка перевернет с ног на голову его ничем не примечательную жизнь и создаст кучу проблем. Конечно же, он не собирался с ней дружить.
У Иззи О`Нилл нет родителей, дорогой одежды, денег на колледж… Зато есть любимая бабушка, двое лучших друзей и непревзойденное чувство юмора. Что еще нужно для счастья? Стать сценаристом! Отправляя свою работу на конкурс молодых писателей, Иззи даже не догадывается, что в скором времени одноклассники превратят ее жизнь в плохое шоу из-за откровенных фотографий, которые сначала разлетятся по школе, а потом и по всей стране. Иззи не сдается: юмор выручает и здесь. Но с каждым днем ситуация усугубляется.
В пустыне ветер своим дыханием создает барханы и дюны из песка, которые за год продвигаются на несколько метров. Остановить их может только дождь. Там, где его влага орошает поверхность, начинает пробиваться на свет растительность, замедляя губительное продвижение песка. Человека по жизни ведет судьба, вера и Любовь, толкая его, то сильно, то бережно, в спину, в плечи, в лицо… Остановить этот извилистый путь под силу только времени… Все события в истории повторяются, и у каждой цивилизации есть свой круг жизни, у которого есть свое начало и свой конец.
Марина Ким знает не первый год живет в Лондоне. Ее книга – это дневник «юного натуралиста», пристально наблюдающего за поведением богатых англичан в естественной среде обитания. Мир шика и лоска, который открывается перед восхищенным зрителем, похож на обманку: ослепительная поверхность и непредсказуемое нутро…Мечта любой девочки, голубоглазой и не очень, – принц на белом коне, благородный юноша дворянских кровей. Рекомендуем открывать сезон охоты на принцев не на Рублевском шоссе, а прямиком отправляться в самый престижный район Лондона – Челси.
Кто сказал, что родину, как и маму с папой, не выбирают? Едва дождавшись первых порывов свежего ветра из-за «железного занавеса», хорошая девушка Света, как и многие граждане СССР, упаковала чемоданы, взяла мужа под мышку и рванула в сказочную страну своей мечты. Теперь, прожив уже немало лет в США, знаменитая azbukivedi по-прежнему уверена, что сделала правильный выбор. В стране, где люди не огораживают своих домов заборами и не вешают пудовые замки, где на улицах чисто, а люди всегда улыбаются даже незнакомцам, ей легко и уютно.