Асирия. Путь домой - [2]
– Тебе весело. У тебя Арчик есть, а я вот опять, как дура, без сладкого, – ухмыльнулась я, вспоминая, как мы в своё время мальчишек сравнивали с конфетами. – Ты и дальше спать будешь или ко мне, на рюмку чая?
– Не, к тебе не хочу – пылища и мышь в холодильнике повесилась. Давай лучше в клубняк «Апельсин» завалим, – по-простому предложила Марика.
– Окей, заезжай за мной на такси. Жду, не прощаюсь, – ответила, нажимая кнопку сброса.
После разговора настроение поднялось. Я привалилась вполоборота спиной к стене так, что смогла заглянуть в большое зеркало, и через него рассмотреть комнату. Хм, действительно, пыль скопилась за три месяца моей командировки. Придётся день потратить, чтобы всё выдраить. Но не сейчас. Быстро в ванную, собираться, макияж, причёска… Мало ли, вдруг именно сегодня я встречу свою судьбу. Сколько ещё пробовать, в двадцать один уже нужно черпать ложкой!
Через два часа мы входили в клуб. Грохот электронной музыки оглушил с порога. Договорились с администратором об уединённом столике, заказали блюда от шеф-повара и тяжёлую артиллерию в виде штофа водки с нарезанным лимончиком. Так уж сложилось, что Машкин организм не воспринимал другой алкоголь, если же оный по недосмотру и попадал внутрь, то мгновенно сигнализировал о себе ярко-красными зудящими пятнами. А оно нам надо? Мы собирались напиться в хлам, оплакивая мою невезучесть на личном фронте, а не мотаться по аптекам, скупая все известные средства от аллергии.
Стоило нам расположиться за столиком, как подруга спросила:
– Ну, рассказывай, Асирия, – обратилась ко мне подруга по полному имени. Да, такое у меня необычное имя. Эксклюзив! Мамочка рассказывала, что когда была беременна мной, ей приснился сон, в котором я просила назвать меня Асирией. Вот такие чудеса.
– Мань, я не знаю, что мне делать, всё повторяется, замкнутый круг какой-то, – грустно дёрнулись в улыбку уголки губ. – Понимаешь, ну кроме как для секса на пару раз, Стас мне не интересен.
– Угу, и Серёга, и Борис, и Кирилл, и кто там был до, – подруга сложила бровки домиком и уставилась на меня.
– Думаешь, мне легко их менять? Я каждый раз думаю – вот он, мой герой, а потом облом, – расстроенно посмотрела на неё.
– Знаю, – махнула Марика рукой, разливая по стопкам сорокаградусную, – давай, за твоё счастье!
Чокнувшись, опрокинули стопочки, закусили лимончиком и принялись за сочные котлетки по-киевски.
– Я видела по телеку в передаче «Битва экстрасенсов», что если такая непруха с мужиками, то это порча или карма. Это всё Катька виновата! Я тебе говорю! Из-за тебя её бросил Мишка, вот она и отомстила, – размахивая ножом, как дирижёрской палочкой, рассуждала подруга.
– Причём здесь Катька? Нам было по тринадцать лет, – скептически ухмыльнулась я. – Хотя, я уже сама думала к твоей бабе Любе сходить, хоть карты на суженого бросить.
– Она уже не гадает, правнуки, видите ли, у неё появились. Пока только внуки были – так ничего, а теперь «не хочу с потусторонними силами связываться, деточка», – подняв вилку вверх и явно перекривляя бабкины слова, произнесла подруга.
– А и ладно, – махнула я рукой и опрокинула очередную рюмку. – Идём веселиться! Между прочим, ты плохая подруга, – выдала я. Глаза у Марики стали по пять копеек. – Кто забыл, что у меня сегодня день рождения?
– А какое сегодня число? – она лихорадочно пыталась вспомнить дату, но не вышло.
– Двадцать первое июня, – торжественно объявила я.
– Как? Ну прости, прости, прости, – затараторила подружка, умильно состроив няшную рожицу.
– Эх, Манька-забывашка, я и не рассчитывала, что ты вспомнишь. Так что видишь, получается сладкий праздник с привкусом полыни. Но это не помешает нам веселиться. За здоровье! По одной и в пляс! – потянула её за рукав на танцпол.
В зале было весело. Компания молодых людей отмечала какой-то корпоративный праздник, заражая своим задором окружающих и втягивая в круг танца тех, кто осмелился приблизиться к этому бурлящему фонтану жизни. Мы перезнакомились с парнями (у них в компании был явный дефицит женского пола) и двумя представительницами этого самого дефицита. После танцевального марафона нас потянули к своему столу, так сказать, для закрепления знакомства. И мы потянулись… в закрытую vip-зону, где были накрыты столы для сотрудников, и во главе поставленных буквой «Т» столов сидело руководство компании. Четверо мужчин вели степенную беседу, явно не на тему, под какую песню мы будем отплясывать следующий танец. Молодёжь, ворвавшись в зал, стушевалась, не ожидая, что боссы задержатся дольше, чем на приветственную речь и первый тост. Неловкая ситуация, когда оказываешься лишним на чужом празднике. Только мы с Маней собрались ретироваться, как возле меня прозвучал приятный мужской баритон:
– Девушка, ну что же вы, присоединяйтесь, мы празднуем день рождения компании и маленький юбилей – одиннадцать лет в этом мире, – заговорил импозантный седовласый мужчина лет пятидесяти в хорошей физической форме, правда, опирался он на чёрную трость с набалдашником в виде головы бульдога.
– У меня тоже день рождения, – зачем-то выдала я ему.
Ещё совсем недавно Виктория могла уверенно назвать своё имя, возраст, пол и, так сказать, местообитание. А ещё она стопроцентно была уверена в своей человечности и, что эльфы, гномы и всяка разна другая нелюдь, прерогатива книг в жанре фэнтези. Тем более, какие то непонятные аниморфы... Одна случайная встреча и она непонятно где, непонятно кто и непонятно зачем. Даже возраст непонятный...
История об эльфе Эллениэль, которую изгнали в мир людей за грехи родителей. Там она должна была прожить ровно сто лет и не выдать своего происхождения. Будучи на земле, Эллениэль знакомится с кланом вампиров. Один из них оказывается сын верховного вампира Владимир (сокр. Влад). Эльф влюбляется в вампира Влада, но он ждет другую девушку, которая должна была быть ни оборотнем, ни вампиром, ни человеком. Уедет ли Эллениэль домой, не рассказав Владу кто она?
В жизни всегда есть место музыке. Главное – суметь ее услышать. Волнительную, странную, громогласную, тихую, умиротворяющую. Вита и Эмили не только слышат музыку в каждой прожитой секунде – они ее создают. Каждая – непохожая на другую. Они не знают друг друга, их жизни никогда не пересекались. Но сама судьба взялась за инструменты и уже готова сыграть свою ироничную и запутанную мелодию. Будет ли она услышана?
Их девиз – «ничто не истинно, всё дозволено». Они оперируют самой конвертируемой валютой в мире – лайком – и практически круглосуточно находятся онлайн. Пионеры новой эры синтеза человека и компьютера, они не видят смысла своей жизни без гаджетов и Интернета, порой даже не догадываясь, что страдают зачастую неизлечимыми психическими расстройствами. И уж тем более не подозревают, какую жертву в будущем им придётся принести на алтарь собственного тщеславия. Их много, и имя им – Оверклокеры.
У Алексея А. Шепелёва репутация писателя-радикала, маргинала, автора шокирующих стихов и прозы. Отчасти она помогает автору – у него есть свой круг читателей и почитателей. Но в основном вредит: не открывая книг Шепелёва, многие отмахиваются: «Не люблю маргиналов». Смею утверждать, что репутация неверна. Он настоящий русский писатель той ветви, какую породил Гоголь, а продолжил Достоевский, Леонид Андреев, Булгаков, Мамлеев… Шепелёв этакий авангардист-реалист. Редкое, но очень ценное сочетание.
Без памяти, странный, кто же я? Что же я? И где я? Не НПС и не Игрок. Не помню, но узнаю... Литрпг о попадании в онлайн игру.Очнуться посреди неизвестной тебе деревеньки и узнать, что ты здесь вроде юродивого дурачка, но умелый дурачок - Это для меня вполне себе реальность...