– Ну, я думаю, мы не последний раз видимся. Поговорим еще, даст бог. И об этом, и... кое о чем другом, – Иван Прокофьевич, слегка хлопнув Олега по плечу, медленно, вслед за хозяином кабинета, направился на выход.
– А когда? – тут же выпалил Олег, подстраиваясь под его шаг.
– Ну... будет время свободное, приезжай на дачку. У Зои, дочки, адресок возьмешь и... милости просим. Самоварчик поставим, поговорим. Я к старости что-то болтлив стал не в меру. Это уже моя... ахиллесова пята.
* * *
Эти слова были последними, что услышал за то насыщенное событиями утро вторника, двадцать четвертого ноября две тысячи третьего года, висящий на стене просторного кабинета и погруженный в глубокое раздумье доктор Гаше, который за последние три с небольшим часа, наверное, немножко расширил свое знание об изгибах человеческой души, что, конечно, вряд ли могло способствовать исчезновению с его лица выражения вселенской философской скорби.
