Ах, за речкой-рекою… - [11]

Высоцкий, Ким.

Когда войны обломок ржавый

Надрывно воет от тоски,

Я знаю: Галич, Окуджава,

Высоцкий, Ким.

Когда кошмар устанет сниться

И блажь колотится в виски,

Я ставлю: Галич, Городницкий,

Высоцкий, Ким.

У каждого свое решенье,

Свой ангел, свой рогатый бес,

И спуск, который возвышенье,

И взлет в сырой асфальт небес.

«Он каждый вечер несет в интернет …»

Он каждый вечер несет в интернет

Ведерко былых обид,

Он знает, что лучше подкормки нет

Для битв.

И если попасть в колесо орбит,

Где судьбы людские творят кульбит,

То можно услышать и звон монет,

И медные трубы, и запахи роз.

Он копит обиды, как копят навоз,

Он хвалит с обидой, и с ней грубит,

А позже, ночью, не пряча слез,

С обидой-женою спит.

Во сне он ласкает крутое бедро,

Стоит под кроватью пустое ведро.

«Ночной зефир струит эфир …»

Ночной зефир струит эфир,

Как столб, прямой.

Вбивая в телефон цифирь,

Звонят домой.

Звонят с утра, трезвонят днем,

Под вечер, в ночь:

– А вы не прочь? Ведь все не прочь!

– Подите прочь!

– Да как же так! Ведь все хотят!

Хоти и ты!

Эй, брат, так рейтинги растят,

Копят хрусты,

Скажи словцо про дичь и гиль,

Про дождь и «Град»…

Снаряды – по воде круги,

Война – игра,

Такая клёвая игра,

А кровь – вино.

Горит мобильника экран,

Опять звонок.

«В ад заходят не спеша …»

В ад заходят не спеша,

Не дыша и не греша,

Потихоньку стройной ножкой

Пробует смолу душа.

Улыбнулась: горячо!

Чертыхнулась: «Ах ты черт!»

Вот уже смола по пояс,

Вот уже и по плечо.

Это у других – дотла,

Дьявол, шабаш да метла,

А у нас – не пьем, не курим…

Вот уже и край котла.

Бесы шастают кругом,

Метят в копчик сапогом —

В ад идут без лишней спешки,

Это в рай бегут бегом.

Под ножом хрящи хрустят,

Всмятку череп и костяк,

И не выбраться в соцсети,

И не лайкнуть в новостях.

«Политический дурак …»

Политический дурак

С виду вроде даже умный,

Проницательный и шумный,

И в хвосте по три пера.

Помню я политруков,

Знаю политдураков,

Ох, и разница меж ними,

Сразу видно, кто каков!

«Эти – раз …»

Эти – раз.

Черный глаз.

Дрянь и грязь.

Эти – два.

Трын-трава.

Бей, братва!

Эти – три.

Пусть горит.

Не смотри.

Счет до ста.

Аж устал.

Жизнь проста.

Кровь – вино.

Все равно.

Кто я – ноль?

«У развалин Илиона …»

У развалин Илиона,

Наихудшее из зол,

Бродит пятая колонна –

Отпущения козел.

Кто неправ? Троянцы? Греки?

Зевс? Елена? Аполлон?

Бойтесь, люди-человеки,

Пятых про́клятых колонн!

То не мы в грехе и сраме

Вышли, зайчики, гулять

В четырехколонном храме,

Как в палате номер пять!

У развалин Илиона

Не во сне, а наяву

Бродит пятая колонна,

Щиплет сладкую траву,

От Руси до Украины

От титанов до химер…

Ах, руины, вы руины!

Хорошо, что слеп Гомер.

«Слышу лай, галдеж и вой …»

Слышу лай, галдеж и вой

Сквозь ночную мглу,

Толпы – на передовой,

Я один – в тылу.

Трудно думать головой,

Спрятанной в штаны,

Трудно крысе тыловой

С крысами войны.

«Отрезая по кусочку …»

Отрезая по кусочку

От былой картины мира,

Мы смеемся: это ладно!

Мы хохочем: ничего!

Мы с усердием и рвеньем

Отрезаем все, что можно,

Остается смех, и только,

А потом и смеха нет.

Нету тех, кто отреза́ли,

Нет того, что отреза́лось,

То, чем резали, исчезло,

Что осталось? Ничего.

«В башне из слоновой кости …»

В башне из слоновой кости

Сквозняки,

В башню редко ходят гости –

Не с руки,

В башне сыро и промозгло,

Рубль за сто,

Пища есть, но лишь для мозга,

Да и то…

Хорошо в слоновой башне,

В костяной,

Кто-то копит деньги-башли

За стеной,

Кто-то варит за стеною

Зелье-яд,

Я в стенах сижу, не ною,

Счастлив я.

Гости редки? Так не в клетке –

Вольный путь.

Сквозняки? И славно, детки –

Как-нибудь.

Сырость? Ладно. Лишь бы складно

Пел сверчок.

Выйду – и бегом обратно,

И молчок.

«Написал стишок …»

Написал стишок.

Хорошо.

Дождь с утра прошел.

Хорошо.

На губе пушок,

Между губ – смешок.

Это я – дурак?

Хорошо.

Четвертинки

* * *

В шрапнельном грохоте, в картечном свисте,

В безвременьи защит, прорывов и атак,

Я по призванью – чистый оптимистик:

Все будет хорошо, но я не знаю, как.

* * *

Слагал я афоризм. Ну что же, вот он:

Как хрупок мир, как много идиотов!

И идиоты мне: ты – наш кумир!

Воистину, чувак, как хрупок мир!

* * *

Горчайшая отрава из отрав

Сладка как мед, коль хочется отравы.

Когда вокруг любой до колик прав,

Гораздо человечней быть неправым.

* * *

Такое, братцы, наступило время,

Что многие поблекли времена –

Артисты у войны на разогреве

Считают трудовые ордена.

* * *

Пусть ты ссоришься с людьми,

Пусть ты врешь, как мерин сивый –

Лишь бы было все красиво!

Красота спасает мир.

* * *

Интернет-информ-война,

Каждый с каждым ссорится —

Даже меж сортов говна

Это пересортица.

* * *

Седина не соль, а сахар,

И характер все бойчей –

Если посылаю на хер,

Значит, в курсе, где и чей.

* * *

Ну хорошо, мы вам простим

Всю дрянь, в конце концов,

Но вы же потеряли стиль,

А вместе с ним лицо.

* * *

Это, видно, пик сезонный

Или происки врагов –

Зомби упрекает зомби

В том, что зомби без мозгов!

* * *

Измельчало до иголок,

Все ушло в гудок и свист:

Что ни олух – политолог,

Что ни глист – пропагандист.

* * *

Запомни, мил дружок, азы

Общения со мной:

Я злой не только на язык –

И лишь на глаз дурной!

* * *

Наш – шпион, а их – разведчик,

Наш – мальчиш, а их – плохиш…

Что с тобою, человечек?

В человечища хотишь?

* * *

Ах, мэтры, до чего добры вы,

Да с парафразами беда:

Души прекрасные нарывы

Нам не дано предугадать…